NO HAY QUE ENTENDERLO

De la vida y otras yerbas.

2012-01-25T02:57:00.001+12:00

"Aquel hombre es inmortal" dijo. Lo señaló con desgano, lo miró con desprecio, como si no valiera el esfuerzo de levantar la mano, de indicar con el índice. Los demás miraron.
El tono de voz, la manera en que colocaba las palabras, Feriseo no siempre hablaba de la manera en la que lo hizo en ese momento y cuando lo hacía, sabían que decía una verdad.
-¿A quién te referís?- Preguntó uno del grupo tratando de encontrar al señalado, la calle estaba llena de gente que caminaba apurada, escapándose del calor. Había tipos con ropas de marca que trataban de separarse de la multitud escondiendo la mirada tras unos lentes muy negros y un dejo de desprecio en el rostro. Había deportistas que se preguntaban por qué estaban ahí, disfrazados con ropa formal y corriendo entre oficinas y papeles. Pasaba algún gordito de cachetes acalorados que sacaba pecho mientras devoraba una hamburguesa y una coca cola y escuchaba un disco de David Getta con unos auriculares gigantes, creyendo que estaba desaprovechado en su trabajo, que la oportunidad le iba a caer del cielo de un momento a otro y que le faltaba poco para que la mujer de su vida le declarara amor eterno y el calor no lo asfixiara en verano. Se le manchaba la comisura del labio con ketchup y no se enteraba.
Todos ellos caminaban raudos por la ciudad y la mano se mantenía firme señalando un punto incierto. Nadie sabía bien a quién señalaba hasta que Feriseo especificó.
-Aquel hombre de allá, el que está sentado en la puerta del banco, con las ropas andrajosas, las bolsas de papel en el costado y el plato para las limosnas en sus pies. Ese hombre es inmortal.-
No sabían si reír o creer. Varias veces habían visto al mendigo en la puerta del banco, hacía algún tiempo había aparecido allí y se convirtió en parte del paisaje, a fuerza de repetición, sin que nadie preguntara nada. Siempre estaba con sus piernas cruzadas, los ojos cerrados y las ganas muertas. Alguno le dejaba una moneda en el plato de plástico azúl y el mendigo inmutable, de más piel y huesos que carne, de escasos gestos, de cara flaca y de barba larga, de ojos cerrados, con las manos sobre las rodillas desnudas. Quieto.
- ¿Y por qué decís que es inmortal?- preguntó el mismo que había preguntado antes mientras el resto del grupo todavía no decidía que pensar.
- Él no fluye en el tiempo, no se deja arrastrar por los hechos ni sus consecuencias. Existe ajeno a la realidad, sin conexión alguna con ella. No le importa el devenir. Se volvió un marginal de la sociedad primero y con el tiempo se separó de la vida y los sentimientos. Ahora que nada le importa, ni siquiera rescatar la propia esencia de su ser del desgaste que provocan los elementos, se alienó en su más íntima y profunda forma del contexto. Logró que el presente -que es pasado y futuro también- lo olvide. Se convirtió entonces en un ajeno. Se convirtió en un cuerpo extraño que no le pertenece.
- Pero esos no son imortales, son locos- Interrumpió el único que se animaba a interrumpir. El mismo que había preguntado las veces anteriores.
- Eso es verdad la mayoría de las veces- respondió. -Pero con ese loco yo hablé, y me di cuenta de que está lleno de desesperanza y descreimiento, pero aún así quiere seguir vivo. Aquel hombre es inmortal."

Busquedas equivocadas

2012-01-21T15:01:00.001+12:00

Prendió un cigarrillo. No. Dos cigarrillos. En realidad había prendido un paquete entero de cigarrillos, ahora estaba en el primero del segundo paquete. Y se sentaba. No, me corrijo. Se acomodaba, y se reacomodaba. Buscaba encontrar paciencia disfrazada de comodidad. se movía para un costado, para el otro, hacia el borde de la silla, se levantaba, se sentaba. No, se servía un whisky, vah... dos... o tres. No sé, fue difícil seguirle el paso. La botella iba convirtiéndose en restos y el hielo se había derretido hacía demasiado tiempo.

Escribía. El cigarrillo apenas se sostenía en la boca entreabierta, apenas apoyado, a punto de caer, más ceniza que cigarro colgaba del filtro mientras escribía en la vieja Remington. Había encontrado la concentración al borde de la silla, con los anteojos al borde de la nariz, con el cigarrillo al borde de la boca, el whisky al borde del final, y la noche al borde del exceso; pero del otro lado. Excedida. Ahí encontró el balance.
La panza se abría paso entre las piernas que se cruzaban a la altura de los talones, el rulo a la altura de la ceja y la Remington a la altura de las circunstancias, vieja pero entera.

Se detuvo por un instante.

Releyó.

Arrancó la hoja, apagó el cigarro y se tomó el resto de whisky de un sorbo, prefería tomar directamente desde la botella.

Volvió a intentar. Colocó una nueva hoja, escribió otro comienzo. Se detuvo. Pensó. No, leyó. Arrancó la hoja y la Remington seguía soportando esos embates estoicamente. La lógica dictaba que el carro se desprendiera ante el movimiento tan brusco y descuidado, los años pedían que la vieja máquina de escribir se destartalara cuando presionaba con los índices -los únicos dedos que usaba para escribir- las teclas pequeñas y redondas de letras blancas y elegantes.

Mascullaba, maldecía, pensaba. No leía.

Arrancaba la hoja, la hacía un bollo y colocaba una nueva. Pensaba unas palabras.... chasqueaba los dedos tratando de recordar la otras que buscaba. Leía lo escrito, releía. No se convencía, arrancaba la hoja, la hacía un bollo y colocaba una nueva, la Remington soportaba.

La botella se acabó, los cigarrillos lo asquearon, el cansancio lo venció y finalmente se fue a acostar. Estaba decepcionado, no había logrado lo que quería, pensó que eso que había escrito no le servía. Maldijo, dejó los anteojos en la mesa de luz, se sacó los pantalones, la camisa y se tiró sobre la cama de sábanas arrugadas sintiendo todo el cuerpo adolorido. Se durmió inmediatamente.
El creía que aquellas horas tratando de encontrar la combinación exacta de palabras había sido una perdida de tiempo. Sin embargo esa era la primera vez en meses en que lograba dormirse apenas se acostaba.

Los espejos se emplean para verse la cara; el arte para verse el alma.
-George Bernard Shaw

Saliva negra.

2011-12-11T13:27:00.001+12:00

Salió y escupió negro. Los restos de la remera que se había colocado como máscara le colgaban del cuello. Vestido con una malla vieja y unas zapatillas gastadas. Se detuvo un instante. Apoyó las manos en las rodillas a punto de vencerse y con energía que quién sabe de dónde sacó se sostuvo en pie.
El cuello casi sin fuerza para sostener la cabeza erguida. Se le arqueaba la espalda y le dolían los pulmones. Le temblaban las manos de tanta adrenalina que le corría en la sangre y apenas era capaz de mantener tensión en sus articulaciones para no caer en el suelo como si fuese un muñeco de trapo. Los ojos abiertos y sin parpadear, las pupilas dilatadas, la garganta seca y el sabor a azufre y fuego en la boca.
Todavía no se daba cuenta de los gritos que trataban unos de ser más fuertes que los otros, de las corridas de la gente desorganizada que en medio de los tumultos trataba de ayudar desordenada. De los llantos desesperados de gente que no sabía que hacer.
A él le ardían los ojos, los cerró, se los refregó un poco y se desanudó esa improvisada máscara que había hecho de su remera y se detuvo por un momento. Comenzó a ver los rostros de la tristeza impotente. Las reacciones del temor y la fuerza de la desesperación llorando.
Los cuerpos adolescentes comenzaban a amontonarse en la vereda.
Respiró profundo, no entendía como todo eso podía ser tan real, cuanto tiempo había pasado. Cómo llegó a esa situación. Respiró profundo. Los ojos dejaron de arder, sintió una arcada, un mal sabor de boca y escupió. Negro. Espeso. Eran mil demonios que estaba extirpando de sus vísceras. Escupió tan negro y tan espeso que eran todos los temores que tenía ahí adentro. Bilis, saliva y mierda asesina que intentaba aferrarse a sus tripas para desgarrarle la vida. Escupió.
Se dio cuenta de que estaba solo. En comunión con miles de almas que trataban de ayudar desde donde su valor se los permitía. Pero tan solo en sus intentos de ayuda como todos los demás. Incluso aquellos que formaban una cadena humana para evitar que los curiosos se mezclen y molesten. Era una cadena de soledades que trataban de unirse para rescatar aunque más no sea un alma más.
Se dio cuenta de que había sacado a una persona de aquel infierno y no sabía si estaba viva o muerta, que la había dejado con un montón de personas más y que algunos le tiraban aire y gritaban implorando que aparezcan médicos, y que lloraban pidiéndole a los cielos que esa situación fuera una pesadilla. Era irreal y palpable, era tan cierto como increíble.
Se había alejado para respirar un poco y el cansancio se le trepó en la espalda y lo hizo temblar. Ahora miraba ese paisaje que era igual a un campo de batalla lleno de vencidos destrozados tratando de no haber sido tan vencidos.
Él no pensaba ser la excepción, se volvió a poner esa máscara tan improvisada; tragó saliva negra y espesa y dejó las lágrimas para otro momento. Se metió de nuevo y al trote en ese oscuro agujero negro que era la entrada. Se metió en la garganta misma de Satanás a sacarle lo que no le pertenecía, a pelear por una vida más.
Por lo que pasó esa noche se murieron 194 personas. Esa noche en la que el calor pesaba sobre las espaldas y la humedad hacía que el cansancio fuese cien veces más cansancio reinara en el aire. El infierno abrió una puerta y mil demonios entraron a llevarse prisioneros.
Quienes lo vieron por televisión, los que siguieron la tragedia por los diarios y esos a los que la historia se la contaron se lamentan, y afirman que los sobrevivientes, los que salieron del estómago mismo de la muerte, aquella noche volvieron a nacer. Ellos, las víctimas que escupieron negro, saben que en realidad ese día nada pudo haber nacido y un poco de ellos se murió ahí adentro.

¿Y quién dice que es cierto y qué no es?

2011-12-01T17:06:00.001+12:00

No no no, es ilógico, piénsenlo bien. Papá Noel existe. No podria ser de otra manera.

¿Qué me van a decir? ¿Todos los padres del mundo se ponen de acuerdo y escogen una fecha en común, eligen un traje, un color, una barba y una panza? ¿Cuentan la misma historia en todo el mundo? ¿En diferentes idiomas? En serio. ¿Alrededor del mundo? ¿Durante generaciones enteras? ¿Son incapaces de acabar con el hambre en África pero se pueden poner a discutir si el gordo va a usar un traje rojo o verde y si vive en el Polo norte o en el Polo sur? No sean ilógicos.

No tiene sentido, no hay que entenderlo, Papá Noel existe. Obvio que no alcanza a repartir los regalos en todo el mundo. Es lógico que no llega a comprar esas cosas que los chicos desean. Buen, el tipo no es dios tampoco, pero es irrisorio creer que todos los niños, en todo el mundo, crean tan fervientemente en algo que no existe. ¡Sería una locura pensar en eso!

¡Ja! Pero por favor, ¿qué locura sería esa? Es increíble pensar que tantas ansias y deseos los depositen en algo que no es real. Jamás se podría entregar al razonamiento la simple idea de que esa sonrisa de un chico cuando escribe una carta, que esos ojos de un niño cuando lo ve sentado en living de su casa -aunque tenga barba de algodón y panza de amohadones- está basada en algo que no existe. ¡Qué tamaña idiotez!

Si hasta nosotros los adultos nos alegramos cuando lo vemos entrar, y dejamos que diga que los regalos los trajo él, aunque los compramos nosotros. ¿Quién puede ser capaz de decir que no siente como la piel se le pone como la de un pollo cuando ve como los niños de la familia corren a saludarlo felices de verlo llegar?

Si todo el año hablamos de él, ¿cómo no va a existir simplemente porque no lo veamos? Una vez al año aparece y nos demuestra que hasta las fantasías pueden ser realidad.

Casi me atrevería a decir que es imbécil, lo vemos ahí, riéndo y repartiendo felicidad. Buen, sí, no es él, es alguien disfrazado, yo para una fiesta de disfraces me puse un delantal blanco y dije que era médico. Eso no quiere decir que los médicos no existan. ¿No?

2011-11-09T05:42:00.001+12:00

* La felicidad son esos momentos de distracción en los que no te acordás de tus problemas*

2011-11-05T15:41:00.002+12:00

¿Viste que dicen que hay veces que al destino hay que empujarlo un poco?
Bueno, yo estoy dispuesto a llevarlo a patadas en el orto para que la suerte no me gane otra vez.

Tan simple... tan soñado

2011-11-04T15:53:00.000+12:00

Buscaba entre sueños y desvelos el equilibrio exacto para arrastrar fuera de sus fantasías los placeres más imposibles. Probó con ciencia, con magia, probó con alucinógenos y se pechó con la locura tan fuerte que alguna vez casi cayó rendido ante ella. La describió como una dama pálida de labios rojo carmesí y ojos tan oscuros como las pupilas mas negras. Dijo haber sentido que le arrancaba la razón a arañazos allí... en el páramo de la vigilia irresoluta de donde casi no logra salir.

Su teoría era simple y por su simpleza aún en sus momentos en que más temía haberse vuelto loco seguía creyendo en ella. "si uno puede incorporar realidad en los sueños, por que no puede recorrer el camino inverso, e incorporar sueños en la realidad"

Mediocridad

2011-10-25T16:35:00.001+12:00

Mediocre es aquel que baja los brazos cuando los necesita en alto

por la estúpida razón de que está cansado.

Mediocre es aquel que no se anima; o el que se da cuenta de que tiene todo ganado,

entonces ya no va por más.

Mediocre es el que se queda en su lugar porque está cómodo.

Quien no tiene aspiraciones.

Mediocridad es creer que donde se está, como se está, se está bien

o las cosas cambiarán solas.

Mediocridad es lo estático. Mediocridad es el miedo al cambio;

porque el cambio va a llegar igual y es mejor tenerlo agarrado por

las astas.
Toros embravecidos en la vida hay por montones,

si no los podemos domar, al menos hay que intentarlo.

Mediocre no es llegar al trampolín y por miedo, no tirarse,

mediocre es ni siquiera subir las escaleras.

Mediocre es quien no reacciona

cuando le dicen mediocre en la cara.

Entre el Bolivar y la Catedral

2011-10-22T07:15:00.003+12:00

Apoyó el violín en su hombro; su pera en el violín y cerró los ojos. Sonreía suave y respiraba despacio, las lágrimas por un momento estuvieron a punto de escaparse de entre su parquedad e introversión. Su cuerpo por momentos se hamacaba suavemente, como si navegara entre sentimientos irresueltos y pensamientos comprometedores que no tenía el valor de plasmar en palabras.
Y ahí estaba ella. Que de a poco mostraba todo su ser en una melodía eternamente inconclusa que iba naciendo nota tras otra, lenta y brusca, suave y tosca, veloz y resignada momento por momento, todo separado y junto todo a la vez. Podía sonar eternamente y jamás dejaría de ser tan deliciosa. Nunca ella iba a saber como iba a terminar.
Y le temblaban las rodillas y casi estaba a punto de perder toda su fuerza cuando el arco se deslizaba audaz por la cuerda y llevaba un sonido al borde mismo de la creación. Exponiéndolo tan crudo, demostrando que la belleza es tan subjetiva. A ella ese sonido la encantaba y poco a poco ganaba fuerzas nuevamente para que sus rodillas no se vencieran y se incorporaba en sí misma y continuaba. Tan ella, tan sumergida en sí misma, volvía a disfrutar de mostrarse tan completa.
Y las personas que la escuchaban expresar tan puros todos sus sentires simplemente se dejaban llevar. En cada presión de sus dedos sobre el instrumento había un color y cada movimiento del arco era la pincelada y el cuadro que pintaba era tan hermoso como imperfecto, era la subjetividad misma de la belleza.
En algún momento ella decidió que había concluido y que el cuadro estaba terminado, que había dejado manar todo lo que tenía que fluir y ella volvía finalmente a estar en equilibrio con el mundo que la rodeaba, con alguna lágrima prófuga y una sonrisa alivada.
Algunos aseguran que la vieron en una plaza con una gorra de lana vistosa a sus pies, con algunas monedas dentro. Otros creen que estaba en un bar, tocando para algunos amigos y parejas enamoradas. Cientos juran haber estado en su interpretación de alguna pieza de música clásica en algún teatro muy respetable. Todos dicen que quien no concuerda con ellos está mintiendo o equivocado.

Ella, violín en mano, camina bajo la lluvia sabiendo que tal vez todos tengan razón.

Apoyó el violín en su hombro y su pera en el violín y cerró los ojos. Sonreía suave y respiraba despacio, las lágrimas por un momento estuvieron a punto de escaparse de entre su parquedad e introversión. Su cuerpo por momentos se hamacaba suavemente, como si navegara entre sentimientos irresueltos y pensamientos comprometedores que no tenía el valor de plasmarlos en palabras.
Y ahí estaba ella. Que de a poco mostraba todo su ser en una melodía eternamente inconclusa que iba naciendo nota tras otra, lenta y brusca, suave y tosca, veloz y resignada momento por momento, todo separado y junto todo a la vez. Podía sonar eternamente y jamás dejaría de ser tan deliciosa. Nunca ella iba a saber como iba a terminar.
Y le temblaban las rodillas y casi estaba a punto de perder toda su fuerza cuando el arco se deslizaba audaz por la cuerda y llevaba un sonido al borde mismo de la creación. Exponiéndolo tan crudo que demostraba que la belleza es tan subjetiva. A ella ese sonido la encantaba y poco a poco ganaba fuerzas nuevamente para que sus rodillas no se vencieran y se incorporaba en sí misma y continuaba. Tan ella, tan sumergida en sí misma, volvía a disfrutar de mostrarse tan completa.
Y las personas que la escuchaban expresar tan puros todos sus sentires simplemente se dejaban llevar. En cada presión de sus dedos sobre el instrumento había un color y cada movimiento del arco era la pincelada y el cuadro que pintaba era tan hermoso como imperfecto, era la subjetividad misma de la belleza.
En algún momento ella decidió que había concluido y que el cuadro estaba terminado, que había dejado manar todo lo que tenía que fluir y ella volvía finalmente a estar en equilibrio con el mundo que la rodeaba, con alguna lágrima prófuga y una sonrisa alivada.
Algunos aseguran que la vieron en una plaza con una gorra de lana vistosa a sus pies, con algunas monedas dentro. Otros creen que estaba en un bar, tocando para algunos amigos y parejas enamoradas. Cientos juran haber estado en su interpretación de alguna pieza de música clásica en algún teatro muy respetable. Todos dicen que quien no concuerda con ellos está mintiendo o equivocado.

Ella, violín en mano, camina bajo la lluvia sabiendo que tal vez todos tengan razón.

Viajero

2011-10-15T18:46:00.001+12:00

Iba a decir “quizás”; pero no. La palabra justa es “definitivamente”.
Definitivamente me voy a tomar atribuciones que no me corresponden, y una vez más voy a excederme y entrometerme en un tema que no me incumbe.
Hace algunas horas me reencontré con esta historia y desde hace algunos días una historia me ocupa la cabeza. Y porque como Emerio yo creo que las cosas cuando pasan, pasan por algo, decido publicarla esperando que algún día vos la vayas a leer. Y quizás entonces y si así te nace, decidas arrancar tu viaje, lleno de fuerza y vitalidad, sabiendo que ya pasaste malos momentos y saliste airoso. Sabiendo que tenés aguante de sobra. Tengo fé en ello, en tu aguante.
Fuerza enano, fuerza. Ojalá que estos días que hoy son tan eternos mañana sean sólo un mal recuerdo. Ojalá que leas esto con tu vieja a tu costado, y que esté dándote un abrazo bien fuerte. Hoy, fuerza.

“¿Cómo pueden los minutos, las horas y los segundos, ser una medida de tiempo, si son tan eternos en las tristezas y tan pequeños en las alegrías?” Escribía frente al monitor de tubo viejo y sucio, que viraba al magenta y zumbaba. Zumbaba con ese ruido que uno no se da cuenta que está ahí hasta que acaba,
Afuera, los mosquitos y los animales autóctonos de ese lugar con un clima tan húmedo y caluroso, simplemente existían sin que le molestasen, se abstraía en su reflexión, y trataba de incorporar todas las vivencias que el viaje le venía dando,
Mientras tanto escribía pensando en mandar un mail, extrañando su hogar, su cama, sus cosas, su familia y sus amigos. Pensando que tal vez ya era tiempo de volver. Dudaba frente a aquel monitor cuando de repente vió que el messenger le avisaba una nueva conexión. Era su madre, que ansiosa lo saludaba en mayúsculas, estirando la última letra, preguntando cómo estaba y qué eran las fotos que había visto en el facebook,
I entonces él contestó con ganas, sentía el peso de las preguntas tan trilladas pero quería responder. No le explicaría que en realidad no comía bien, que estaba demasiado cansado, ni le iba a habar de la fiebre de la semana pasada,
Lenta, más por miedo que por vergüenza, la madre escribía cuidadosa de la ortografía en esa ventanita que los unía a pesar de las distancias. Le pidió que le pusiera la camara web. En estos meses en los que él había decidido hacer su propio camino ella se había convertido en una experta en messenger y facebook. Así que él puso la cámara sin darse cuenta de que estaba llegando su novia a su costado. Entonces juntos le mostraron la pequeña mascota que adoptaron en el camino, una perrita pequeña de ojos grandes y mirada adorable,
Otra vez ella volvió a sorprenderse, la llenaba de felicidad verlo así. Sonrió... sonreía y miraba que tenía más barba, que tenía menos quilos, recordó que hace algunos meses ella le preparaba el desayuno y le decía que estudiara... ¿¡y ahora él se estaba haciendo cargo de un perro que encontró en la calle!? No lo podía creer.
Él volvió a repetirle que estaba todo bien, y le dijo que la extrañaba; aunque no le dijo realmente cuanto. Le contó que Ecuador era muy lindo y que quería seguir conociendo América. Ella sonreía. Le repitió que lo querían, que lo extrañaban, pero ella no le dijo que quería que volviese, aunque le preguntó cuándo pensaba hacerlo. Le pidió que se cuidara mucho y que comiese bien. Le preguntó de nuevo cómo la estaba pasando. Con todo el corazón deseaba tenerlo cerca y se le inundaban los ojos de lágrimas entendiendo que él no quería volver. Por suerte la cámarita web eso no lo mostraba. Entendía que ya era un adulto y era el momento de dejarlo vivir sus propias experiencias.

Él no entendía cómo el tiempo puede ser una medida, cuando para él los tres meses desde su partida no parecían ni dos semanas y para su madre había transcurrido una eternidad.

Palabras voladoras

2011-10-15T09:47:00.000+12:00

Lo que digas átalo bien seguro a los hechos, porque los dichos son palabras y a las palabras, como todos saben, a las palabras se las lleva el viento.

Algunas palabras

2011-10-13T02:53:00.000+12:00

Emerio había tenido una de esas semanas en las que el destino parecía insistir en querer hacerle creer que las cosas, a veces, pasan por algo. Una de esas semanas en las que las casualidades exponen sus propósitos como las plantas exhiben sus flores de colores rabiantes esperando la polinización. Cuando cada por qué encuentra un dónde y un cómo. Una de esas semanas le había tocado a Emerio, y no había sido nada mala.
Aquel día se subió casi al último tren que salía de la estación y se encontró subido en un vagón casi desierto, donde un hombre ordenaba cuidadosamente unas revistas sobre uno de los asientos. Eran la última edición de "Hecho en Buenos Aires" una revista que es vendida por personas en situación de calle y sin trabajo. Aquel hombre estaba cuidando su herramienta de trabajo. Tratando que no tuviesen una arruga, un doblez, una mancha. Y lo hacía bastante bien.
Emerio pasó sin prestarle demasiada atención y se fue a sentar en un asiento más, al azar, ni muy lejos ni muy cerca de nadie, tratando de encontrar su espacio. Pensaba como es posible que las casualidades, tantas veces, en el corto, mediano o largo plazo, terminen encontrando una razón de ser. Entonces vio al hombre que se le acercaba con las revistas, ofreciéndolas respetuosamente. Uno a uno a todos los pasajeros, algunos lo alejaban con un respetuoso "no gracias". Otros ni siquiera le dirigían la mirada. Tal vez por su leve cojera, o su rostro que, aunque se forzaba a estar prolijo no podía evitar mostrar los años que había sufrido los avatares de la cruda ciudad cuando expone a una persona a las vicisitudes de una vida sin hogar ni trabajo.
Emerilo lo vio y se decidió a comprar una revista, sabiendo que no iba a cambiar el mundo, pero que tal vez iba a ayudar a aquel hombre cansado a llegar cinco pesos más temprano, o cinco pesos más tranquilo, al lugar donde fuera a descansar aquella noche.
- ¿Te doy la última?- Preguntó con la boca torcida.
- Si, está bien, es lo mismo-
Y cuando le entregó la revista, señaló. -Aca, aca... hay una poesía mía- y con dificultad trató de marcarle la última página. Emerio entendió y abrió la publicación y entonces aquel hombre señaló un recuadro, de entre otros cuatro, y siguió su camino.

SIN TÍTULO
"Una soledad palabra irresuelta,
una reflexión imagen sigilosa,
una mínima ilusión absurda,
una dulce percepción corriente,
una leve aliteración profunda,
una tenue perfección absurda,
una instancia exactitud sublime,
una clave corrección insolente,
una honda profundidad oscilante,
un amor inmanencia mórbida,
una constante absurdidad solemne,
una arbitraria sublimidad predecible,
un sol en tus ojos
¡una palabra!
José María Rodriguez

Emerio vio primero el nombre y le dijo "la voy a leer José" antes de que aquel hombre siguiese tratando de vender sus revistas, y José se fue sonriendo tímido. Y cuando volvió a pasar miró cómplice, y Emerio le dijo que le había gustado, que lo felicitaba. José asintió con la cabeza, volvió a sonreír tímido y siguió su camino rumbo a su asiento.
Emerio continuó su viaje pensando en que muchas veces las cosas pasan por algo.

Cuidadosamente

2011-10-06T03:24:00.000+12:00

Dulvio pasó a buscar a su primito Cirinilo por la casa de la abuela. Aquella tarde el pequeño había estado unas horas con su ella y era tiempo de que regresara a su hogar.
Después de caminar algunos metros Dulvio notó que algo le había molesatdo al niño, que caminaba cabizbajo, hablando poco y pateando las hojas secas que el otoño le regaló a las calles del barrio.
Cirinilo resopló más para que su enojo se parezca al de la gente grande que para aliviar su pequeño momento de impotencia y entonces Dulvio -aquel pelilargo de rulos y patillas que ya era grande aunque muy cómplice y que siempre lo entendía y lo hacía reir- le hizo una mueca, un chiste, una cosquilla y le preguntó por qué estaba así.
El pequeño le comentó entonces una situación que lo llevó a discutir con la abuela. Él estaba intentando alcanzar un adorno que estaba en un estante de un mueble. Subido a un banquito y en puntas de pié, apoyándose con una mano, y con la cara; y con el pecho... creyendo que podía estirarse todavía un poco más. Los dedos lentos se movían para alcanzar un pequeño muñequito, recuerdo de vaya uno a saber que país de Europa, que a él le encantaba y siempre quería usar en sus juegos donde aparecían extraterrestres y superheroes. Ese muñequito dorado era el rey extraterrestre y esta vez iba a participar. Estaba casi rozándolo cuando lo vio la abuela.
Subido en un banquito, en puntas de pié, apoyado contra el mueble con el pecho, y con la cara, y con una mano, estirándose para llegar a alcanzar un frágil souvenir. Enfurecida y asustada lo retó.
Cirinilo contó esto con bronca, casi había alcanzado su objetivo. Concluyó andes de que Dulvio opinara.
- "Que las cosas se rompen, o que se gastan, que hay que tener cuidado, que no las use, ¡pero si las miro nada más me aburro! Además... si yo lo cuido, ¿por qué se va a romper?"-.
Entonces Dulvio, una vez más, entendió que el pequeño y toda su inocencia tenían mucho enseñarle todavía. Se olvidó de decirle que la abuela tenía razón y que era peligroso lo que había hecho. Sacó el teléfono de su bolsillo y sin contestarle todavía al pequeño y con una sonrisa que no siempre tenía y una mirada brillante de recuerdos frescos se decidió a mandar un mensaje...
"ya sé que nos vimos anoche, ¿pero querés ir al cine mañana?

Cenizas en el paraíso.

2011-09-22T05:11:00.001+12:00

Esta vez el motivo que lo acercaba a la orilla de aquel lago estaba claro. Sus viejos amigos lo esperaban con dos cervezas heladas y lo habían convencido de que debía sacar a pasear más seguido al gigantezco cachorro de San Bernardo.
Ese animal era demasiado inquieto, comía demasiado y tenía demasiada energía para gastar y en una casa la que no había demasiado espacio para que lo hiciese.
Con los sanbernardos todo es muy demasiado...
Él iba tranquilo, con pasos lentos y el abrigo necesario para que el frío no fuese una molestia. Su mascota lo acompañaba entusiasmado, sacudiendo la cola y llamando la atención, casi sin querer, de todos los niños -y mayores- que pasaban a su costado.
Al llegar al punto de encuentro la charla se dio como si no hubiesen pasado los años que habían pasado, historias, anécdotas y chistes estaban tan fuera del tiempo como la amistad que unía a esos tres amigos. Como en toda buena amistad, parecía que nunca hubiesen dejado de verse mientras la primera botella de cerveza iba llegando al final.
Entonces mientras uno de ellos correteaba junto al cachorro y hundía las manos en el pelaje del animal que le lamía la cara, los otros dos continuaban hablando con el sonido de las olas del lago alejando a la civilización de los oídos.
Uno de ellos destapó la segunda cerveza con un encendedor que después utilizó para darle pequeños y repetidos golpes al envase hasta que con el último -que sonó ligeramente más grave- la cantidad de burbujas que se observaban aumentó notoriamente. -"Así se despierta la cerveza, me dijo un amigo"- comentó.
El primer sorbo marcó el silencio cuando las miradas apuntaban a un horizonte turbio y espeso que no le permitía al sol ni siquiera mostrar su figura. El paisaje era tan distinto al que ellos acostumbraban ver. El lago y el cielo no tenían límites claros y las montañas que siempre se veían en el fondo parecían haber sido devoradas por un apocalípsis que de a poco se metía en la ciudad, sin pedir permiso ni respetar espacios privados.
El silencio se abrió paso entre puteadas vanas y carcajadas sinceras para dejarle el paso libre y claro a una frase que por esos días era bastante usada, aunque cada vez que era dicha dolía un poco más.
-Che, ¡Qué ceniza de mierda! ¿Cuándo se va a ir?- se escuchó.
El San Bernardo apoyaba la cabeza en la mano de uno de los del grupo cuando el dueño contestó.
-El Puyehue cada tanto sigue tirando un poco, cada vez menos, pero tira. Andá a saber hasta cuando, también depende del viento. ¿Viste? A veces rota y la tenemos que comer toda nosotros, pero buen... Es el precio de vivir en el paraíso.- Dijo mientras miraba con las cejas levantadas y el mentón cerca del cuello.
Y fue un momento en el que los tres apretaron los labios.
Fue el momento en el que los otros dos trataron de imaginarse como habría sido su vida si no hubiesen abandonado aquella bonita ciudad.

El instante de dos anónimos.

2011-08-31T07:54:00.000+12:00

Hace ya bastantes años, en un país que no es este, la siguiente situación sucedió a mi costado.Fue durante una noche de calor, en una de esas ferias llenas de artesanos y artistas que viven casi al costado de la realidad. En su momento lo puse en un papel que con el tiempo se perdió entre montones de otras viejas historias e ideas. Hace poco lo encontré y me pareció que valía la pena contar esta historia... Si llegaron leyendo hasta aquí, espero que la disfruten.

Aquel adolescente miraba, pequeñas obras de arte que un viejo hombre calaba en el metal.
Diminutas caras de grande hombres, Desde Bob Marley, hasta el Che Guevara y Marx.

"Sólo personajes con los que estoy de acuerdo"
Dijo el barbudo de anteojos sin hablar de más.
"Porque en cada figura, hay que poner sentimiento."
Agregó sonriendo, sin hablar de más.

Un cincuentón cruzó la mirada con aquel artista y se dieron cuenta, se conocían, ambos de palabras precabidas...

Uno preguntó el nombre y la ciudad,
el otro respondió con un apodo
y habló sin nombrarla, de una facultad.
Pero aclaró que él ahí; no iba a estudiar.

Surgieron risas de complicidad.

"Yo también en una época,
la visitaba sin ir a estudiar.
Te lo presento, este es mi hijo,
puede pensar en libertad."

Eso dijo el cincuentón, con la sonrisa del que arriesgó para ganar.

-Bueno amigo mío, si nos volvemos a encontrar
ya sea en una feria, terraza o lugar vacío,
espero que no sea por las mismas razones,
de treinta años atrás.-

Un saludo distante y respetuoso los volvió a alejar.
Llenos de admiración el uno por el otro
con la frente bien en alto
y una gran cuota de dignidad.

Ups!

2011-08-17T05:03:00.000+12:00

Deberían haberse dado cuenta que esa despedida de soltera no iba a terminar bien cuando decidieron meter al stripper en la piñata.

Carta de mi muerte

2011-08-13T03:04:00.005+12:00

Entró en el cuarto y sintió que el aire era más pesado. Respiró casi con dificultad, la humedad de un dormitorio había olvidado el movimiento. Se dio cuenta de que había algo de polvo sobre los muebles. Y por la ventana entraba la luz de un atardecer de otoño. Se colaba atravesando las cortinas le daba al lugar una tonalidad amarillenta, anaranjada, avejentada.
Estaba todo muy ordenado, la cama armada, con algún doblez rebelde, pero muy prolija. Unas sábanas floreadas, una frazada de un color crema indefinido. Y aquella almohada con una funda azul francia que siempre desencajó en aquel cuarto.
Acarició el ropero sin abrirlo. Trató de recordar toda la ropa que había adentro y que no se animaba a sacar aún. Lo hizo a la perfección. En algún momento lo más apropiado sería donarla, continuar con la despedida de esta manera, pero le dolía demasiado aún.
Caminó hasta el escritorio y sonrió con los ojos vidriosos al ver la radio que siempre había usado mientras estudiaba. Dolina, rock nacional, música "tranqui". No se animó a prenderla. No quiso saber cual fue la última radio que había escuchado.
Llegó a la cama y con nostalgia se acomodó lento, despacio sobre el borde. Tratando de no desarmarla demasiado. Miró la almohada y por un momento llevó su mano hasta ella. La apoyó suavemente y entonces recordó lo que siempre le había dicho. Que esa almohada era muy chatita, que comprase otra. Jamás le hizo caso, jamás le importó demasiado su almohada.
Después y con movimientos lentos vio la mesa de luz, acercóse de a poco y observó esa película gris tan clara sobre ella. Tanto polvo, tanta ausencia. Hacía mucho que no entraba en ese cuarto. Pasó la mano tratando de sacar un poco y tuvo un impulso, un instinto. Inexplicablemente supo que debía abrir el cajón de aquella mesita y lo abrió. Con el mismo cuidado y la misma timidez, con vergüenza por meterse en un lugar que no era el suyo, con la necesidad de conseguir un recuerdo más.
Se sorprendió. Lo primero que vio, apoyado sobre una calculadora vieja, un sacapuntas con forma de cachila y una agenda que jamás había sido usada, fue un sobre. Un sobre blanco, pequeño, sin cerrar. Con alguna estampilla de no sabía donde. Sin pensarlo lo tomó. En el frente, en letras mayúsculas claras y simples podía leerse"Carta de mi muerte", sin fechar, como si hubiese sabido lo que iba a pasar.
No pudo contenerse y sacó la única hoja que contenía. Una hoja papel carta, cuidadosamente doblada en cuatro partes. Escrita con una lapicera estilográfica de tinta negra.
En algunos párrafos explicaba que no lamentaba su muerte, que no había logrado todo lo que quería, pero que no había perdido oportunidad. Que se había enfrentado a todos los miedos que se presentaron. Que vivió cada día como lo quiso vivir. No lamentaba su muerte porque no lamentaba ni un solo segundo de su vida. Explicaba que no hubiese cambiado nada, que disfrutó de conocer todo lo que pudo conocer, charlar con las personas que le brindaban su simpatía, entendió los problemas que lo afectaban y se despreocupó por aquellos que no podía solucionar. Vivió pleno, vivió con miedos pero enfrentándolos, y tratando de sacarle todo el jugo a cada momento de felicidad. Sin resignación, sin mirar atrás. Vivó sabiendo que tendría momentos malos y momentos buenos y aprendió de cada uno de ellos.
Todo esto no hizo más que provocar un llanto desconsolado mientras leía. Entendió que tuvo una buena vida en aquellas líneas escritas tan correctamente. En letra cursiva. Ni una falta, ni un error, ni una coma de más, ni una tilde de menos. Entonces fue cuando vió algo que por un momento le trajo una confusión que terminó en una sonrisa. Aquella carta de despedida, tan bien escrita, tan correcta en su gramática y perfecta en su otrografía... no tenía un punto final.

En este texto no hay una sola descripción de ninguno de los personajes... a quienes hayas imaginado de un lado o del otro, yo, en tu lugar, iría a darles un fuerte abrazo y a disfrutar un rato de su compañía.

Un adiós...

2011-08-11T13:02:00.007+12:00

Miró el esmalte saltado con más vergüenza que bronca y se loescondió a sí misma dando vuelta la mano. Eso no era lo importante.

Vio el cigarrillo, vio la seda con la marca impresa..."Marlboro"... Recordó cuando a los catorce años decidió fumar uno porprimera vez. Toda la vida le habían parecido demasiado grandes en su mano, y sinembargo -pensaba- se consumían tan rápido. Pensaba. Se lo llevó a la boca y tuvo unmomento de duda. Si ese era el último... ¿Qué iba a hacer sin su compañía, qué iba a pasar cuandotuviera que matar el tiempo esperando a alguien en la puerta de la facultad?, o ¿cómo selas iba a arreglar para calmar el neviosismo cuando estudiara?

Apretó el filtro entre sus labios y trató de consolarse pensandocon la mirada perdida "por lo menos los chupetines puedo morderlos".Un consuelo idiota... pero fue el primero que se le ocurrió.

Evitó el viento con una mano y con la otra manejó el encendedor. Intentó una, dos veces... nada. Entonces entendió que no iba a tener que lidiar con esode perder uno por semana, de que no iba a tener que parar en los quioscos a pedir fuego y se alegró. Un poco se alegró. Lo sacudió y volvió aprobar, una, dos veces... nada. Sonrió mirando un poco a la nada, volvió a sacudirlo, con más fuerza, pensando donde había dejado los fósforos y que no tenía ganas de ir a buscarlos. Recordó cómo odiaba prender el puchoen la hornalla antes de intentar nuevamente... una, dos... tres... en elcuarto intento la llama apareció y casi pudo escuchar como se consumía el papelmientras inspiraba con fuerza, con bronca. Deseando con todas sus fuerzas queesa fuese la última vez que veía el tabaco convertirse en ceniza.

Tantas veces había visto arder al rojo vivo aquellas hebras quedejaban sus pulmones cada vez más negros. Tantas veces había visto como seconsumían sin pensar más que en el placer que le provocaban y ahora; lo hacíacasi con asco.

Fumó sola. Pensando. Hacía cálculos idiotas, ¿cuánto gastaba enpuchos por semana? ¿cuántos fumaba por día? Recordó eso que leyó en algunarevista, que explicaba que al fumar se pierde el sentido del gusto y delolfato, que se pierde energía, que falta el aire, que los dedos se ponenamarillos. Ella no quería los dedos amarillos, ya era bastante con el esmaltesaltado.

Cada pitada, cada vez que tragaba el humo pensaba en el deseo deolvidarse de ese placer, en que no quería sentirse más el aliento a tabaco, enque no quería disfrutar más como disfrutaba siempre de un cigarillo con un café. Y seagarró las mangas del pullover mientras se acercaba al cordón de la vereda.Tenía frío. Apretó los codos contra el cuerpo y con la mano derecha sintió lascostillas de su lado izquierdo mientras que con la otra mantenía el cigarrilloen alto, cerca de la boca.

Ese último cigarrillo tenía que tener ese destino, debía morir en la vereda. Y ella,sola. Pensando si realmente debía ser el último. No encontró ni un motivo paraque no lo fuera.

Observó con sus rasgos tan eternos, con aquellas pestañas tanlargas, con esos ojos tan infinitos, capaces de contener alegrías y tristezas,penas y orgullos, miedos y deseos. Miró como el final de aquel cigarro ibaempequeñeciéndose mientras aspiraba el humo ya solo para terminarlo, sin ganasde fumar, con nostalgia. Y así, con una mirada que aunque resignada; llena devalor para el futuro de abstinencia, sonrió para sí misma.

Tantas luchas había vencido, tantas veces logró salir airosa, queun puto cigarrillo no le iba a ganar. Esa fue su reflexión. Terminó de cerrarlos ojos mientras lento, tiraba hacia atrás su cabeza hasta apuntar con la peraal cielo y sintió que se llenaba de energía antes de soltar el humo, se llenó defuerzas y de ganas de que esa fuera la última vez. Sintió que tibio él, tratabainútilmente de aferrarse a la garganta, lo expulsó y espero a que sedesvaneciera en el aire esa última bocanada, antes de decirle adiós parasiempre a su adicción. Al humo se lo llevó el viento, el filtro quedó en la calle, apagado, después de haberlo aplastado con sus alpargatas. Ella entró en su casa con una sonrisa tímida. Temerosa. Estabacontenta, estaba buscando mejorar.

Cuestión de perspectiva

2011-07-28T10:52:00.005+12:00

Hay un viejo refrán... irlandés si no me equivoco... Asegura que la lluvia bendice. No hace muchos años los niños corrían y chapoteaban habiéndose escapado de sus cuidadores y se enchastraban en el barro para después sentir como cada gota los golpeaba en la cara, en las palmas de sus manos, sonreían, jugaban. Sentían como corría la lluvia por su pelo o trataban de beber el agua que caía desde un cielo gris, pesado y oscuro. Toda esa tierra que tenían encima de a poco iba corriendo por las mejillas y sonreían dulcemente.

Llegaban a sus casas y una madre furiosa los hacía meter en su hogar para sacarles las ropas mientras los empujaban al baño para que entraran a ducharse. Ellas se enojaban y maldecían y les decían que se iban a enfermar desde el otro lado de la puerta, mientras los pequeños se aseaban en la bañera. Aquellas mujeres cansadas se calmaban, sonreían y recordaban la frase que sus abuelas les habían repetido cuando ellas eran tan niñas e inocentes como sus hijos... "la lluvia bendice".

Y rara vez esos niños se enfermaban por haber jugado con la lluvia.

Muchos años antes de que eso sucediera los hombres se reunían a beber en el gran salón del pueblo la noche anterior a una gran batalla. Y si esa noche llovía, esos hombres salían del salón, se alejaban de la multitud, gritaban mirando al cielo; algunos se desnudaban y corrían en el campo abierto. Gritaban y se enfurecían y gritaban más fuerte, golpeándose el pecho. Lo hacían para avisarle al dios de la guerra que ahí estaban; esperando; y al dios de la muerte que ese no era el día en que se entregarían a él.

Sentían la tormenta, las frías e insulsas gotas, el viento. Veían los rayos y ansiaban que la naturaleza se violente más aún. En ese momento ellos se preparaban para enfrentar a cualquier enemigo dispuesto a dar pelea y esa lluvia, esa lluvia bendecía ese valor.

Hoy y ahora llueve. Lo veo por la ventana, mientras escribo y me quejo porque el agua del mate no está caliente y las galletitas no son dulces. Y a mí me da fiaca salir a comprarlas. Y afuera las señoras con paraguas van contra la pared porque no quieren mojarse el pelo. Y los hombres se levantan el cuello del sobretodo para no tomar frío, algunos se preocupan por los zapatos, otros por el peinado con gel... Y un nene saca las manos por la ventana del auto, en montoncito, junta algunas gotas y vuelve a meterlas para mirarlas sonriendo mientras el auto arranca cuando el semáforo se pone en verde.

Y yo recuerdo esa frase y sonrío sin saber muy bien por qué. "La lluvia bendice" decían los irlandeses.

El hombre, animal de instintos.

2011-07-01T05:10:00.003+12:00

Lucas y Martín charlaban tirados sobre unos almohadones mientras sonaba Pink Floyd de fondo, el sahumerio estaba hecho cenizas y la tenue luz de la vieja lámpara que estaba en el rincón dejaba que la brasa del porro brillara sin molestar.

El porro se hacía tuca, los olores se mezclaban y la música acompañaba dejando silencios a medio completar. Lucas sonrió con la vista fija en aquel cigarro que se le consumía en la punta de los dedos. Los ojos entrecerrados y él que navegaba entre el sueño y la realidad, sin estar completamente en uno u otro.
-Lucrecia es como los perros... dijo con todo el humo en el pecho. Y Sofía.... Sofía es como los gatos... - culminó mientras lo soltaba levantando las cejas.
Martín lo miraba despacio dándose cuenta de que la remera blanca que llevaba puesta no era tan blanca ni los jeans tan celestes. - ¿Y eso por qué?- preguntó.
El amigo le pasó la fuente de su inspiración de olor tan dulzón y se tiró en el piso. Y mientras buscaba el dibujo en la mancha de humedad del rincón del techo, comenzó a reflexionar...
-Vos fijate, a Lu le encanta que la llame, que le mande mesajes, que le diga que está buena. Le gusta cuando le regalo alguna boludez, me pide que durmamos juntos y toda la bola.
Y Sofía nada que ver, ella cada tanto aparece, me deja algún comentario en el facebook para marcar presencia, me manda un texto cortito, charlamos un rato, nos vemos... pero tampoco te da demasiada bola... Lucrecia es como un perrito faldero, Sofía es como un gato arisco...-
Martín, a punto de estallar en una carcajada, sabía que no necesitaba explicarle que una lo quería y la otra apenas recordaba su nombre. Lo miró y sin pensar demasiado entendió todo. Lucas siempre tuvo de mascota a un hamster.

Sin título

2011-06-22T03:42:00.000+12:00

Las lágrimas de la tristeza y la desesperación
que se derraman en este parque
son tal vez el sudor del arte,
que en pena,
pugna por su liberación.

Las lágrimas se conjugaron en un futuro imperfecto

2011-05-18T15:56:00.002+12:00

Cuando ya no quedaba historia que contar, construyeron solos y sin escuchar unos días en pareja. Buscaron un auto, un país lejano y nuevos paisajes que los sorprendieran juntos. Eligieron el destino que los hiciera olvidar los problemas y vivieron casi una semana como si se conocieran desde hacía años. Fue una playa paradisíaca, un hostel casi desierto y un clima que no se decidía a ser muy muy, o tan tan.

Conocieron gentes y se preocuparon por no ser sólo ellos dos. Se enojaron, se rieron, se reconciliaron y volvieron a entenderse tan juntos. Y al cruzar una mirada se inundaban de sentimientos adictivos y en un simple baile, de vaya a saberse que canción, empapados en marihuana y alcohol; se sentían tan solos en una multitud efervescente.

Pero todas las historias que merecen ser contadas tienen un final, y esta no fue la excepción. Esos días terminaron y cada uno tuvo que volver a la realidad. La burbuja que habían creado tenía que explotar. Y poco a poco dejaron, primero subidos al auto, aquella playa; entre charlas mates y bizcochitos de grasa. Y la ciudad los recibió con ruidos, luces, movimiento y los empujó de a poco a la rutina. Les recordó que la vida no sólo es de momentos felices y que las parejas difícilmente son eternas. Y el aeropuerto -símil purgatorio-, les dio la bienvenida con un avión aterrizante que los aturdió tanto que se reservaron un minuto sin hablar para entender esa última estación del viaje. Que el recorrido había terminado y que todo paseo tiene un fin proporcionalmente triste a la alegría que entregó. Hubo un beso de adiós, una promesa -casi mentirosa- de volver a verse y muchas ganas de que eso no terminara. Todo supieron envolverlo en un elegante cariño propio de los sueños y las parejas eternas.

Una ventana más.

2011-05-06T14:49:00.002+12:00

Todas las noches antes, antes de acostarse, unos segundos antes de conciliar el sueño, le gustaba abrir la ventana, dejar que el aire le golpeara la cara. Cerraba los ojos y trataba de abstraerse.

El ruido de la ciudad, los olores de la calle, las luces de los negocios dejaban de ser importantes. Inspiraba. Profundo. Mientras en los brazos desnudos sentía que el frío era un enemigo imbatible inspiraba tratando de sentir lo más puro del aire. Trababa de entender el recorrido que hacía hasta los pulmones y se preocupaba por escuchar los latidos de su corazón. Sonreía creyendo que sentía como la sangre era empujada por sus arterias.

Se rozaba la piel con la yema de sus dedos, tan finamente que el escalofrío le hacía temblar todas las vértebras, y una a una se reacomodaban en el temblor.

Sentía el aire en el rostro y pensaba desde donde venía, cuánto había recorrido y qué tan viejo podía llegar a ser. Sonreía cuando sus ojos se entrecerraban y la luz desaparecía.

Miraba el cielo, la luna y las estrellas, la oscuridad del infinito y las nubes entrometiéndose en el paisaje y trataba de entender como esa imagen tantas veces vista aún permanecía tan virgen, impasible.

Por un instante. Después ya no miraba más nada. Cerraba la ventana y se iba a dormir en paz. El otro día esperaba por llegar, la rutina, los ruidos, siempre sintió que estaban abarrotándose tras su puerta esperando para entrar y esa ventana…. La realidad jamás intentó entrar por esa ventana.

Dos de azúcar

2011-05-04T10:43:00.004+12:00

Él siempre llega tarde a la pelota…

Ahhh, pero por lo menos va a la jugada.

El agua para el mate siempre termina hervida,

Ah, pero por lo menos prepara el mate.

Jamás vio una banda cuando todavía no la conocía nadie...

Aunque vio todas las grandes bandas.

Su opinión jamás fue distinta a la de todos.

siempre creyó que gritar era incivilizado

y nunca arriesgó, ni perdió, ni ganó nada por lo que valga la pena luchar, sufrir o extrañar.

Nadie dice que es mala gente y si preguntan por él,

las opiniones son muy similares a las que se pueden tener de un mueble, un electrodoméstico

o una mascota del tipo "tortugas, peces y "hamsters".

Si se enojó contigo, no te lo demostró nunca.

Una vez lo pincharon con una jeringa para hacerle un examen de sangre…

AIRE SACARON.

Codo de un pensamiento desordenado en paralelo con la imaginación.

2010-11-27T05:30:00.001+12:00

Noche, frío, y un bondi destartalado me acercaban al destino final. Apoyada la cabeza contra la ventanilla del último asiento los baches no me dejaban conciliar un sueño que si bien no iba a ser reparador, al menos me iba a permitir que el viaje fuese más rápido, el sueño en viaje es así, es la manera de hacer al tiempo flexible dentro de nuestra percepción.

Me distraía al menos con mis húmedos suspiros golpeando contra el vidrio, empañando un instante. Efímero. Efímeros.

La campera con corderoy era abrigada e incómoda; no terminaba de cerrar y el aire de invierno se colaba por los espacios que quedaban más abiertos y el sueño que venía y arremetía y golpeaba. Dolía, no me dejaba en paz. Me mantenía de este lado de la realidad, sufriéndola.

Escuché que una de las grandes torturas es evitar que el prisionero víctima duerma. Los baches, el colectivo desvencijado y menos mal que no estoy parado porque sino sería insoportable. En las calles de empedrados destrozados y asfaltos desparejos.

Promediando el viaje el colectivero frena y abre la puerta en una parada más de su recorrido. Ahí fue, lo ví subir, traté de disimular mi repugnancia, mi asco, mi pena, pero mis gestos me traicionaban. Él todavía no me había percibido, yo no había entrado en su mundo. La muerte subió al colectivo.

Agarrándose como podía pagó su boleto entre murmullos y tambaleándose llegó a mitad del pasillo donde descansó cerca de la ventana, afirmóse en esa baranda para discapacitados que todos usamos de semi-asiento.

Gangoseó alguna frase incomprensible mirando a los costados, al piso mojado por no se sabe que cosa. Observó a algunos de los pasajeros y nadie lo vio, aunque todos lo observamos detenidamente nadie lo veía.

Por un momento calló y miró al suelo, respiró profundo. Entonces comenzó a recitar un pedido de memoria. Mostró su pié sacándolo de los restos de una alpargata. Eran los restos de un pié. Un muñón deforme, sin dedos, infecto y sucio. Creo que explicó como fue que su extremidad se convirtió en eso. Pero no pronunciaba palabra, gangoseaba tratando de hablar y las palabras, aunque juntas, carecían de sentido.
No terminaba de explicar nada.

Comenzó a caminar con una mano extendida y mirando con el ojo que sí se movía desde el fondo de una mota de pelo largo, gris pegoteado a sí mismo mientras el otro ojo, aún más abierto simplemente acompañaba fijo hacia delante, perdido, sin diferenciar la pupila del iris era una ventana al alma que estaba sucia de años enfrentando una realidad demasiado dura.
A todos les pidió unas disculpas que se enhebraban a otras palabras que no estoy muy seguro de su significado. En sus ojos no había maldad, no había pena, no había desesperación. Casi estoy seguro de que tampoco hubiese un pedido en el momento de pedir. Expresaba una explicación de lo que era, más que de cómo llegó a ser. Y, hasta los que le dieron una moneda, cuando habló miraron hacia otro costado. El perdón, las disculpas se entendían perfectamente. Después quizás agradeciera, pero gangoso, incomprensible.

Algún valiente de barrio demostró su fiereza cortándolo en seco. Lo mandó a volar y el continúo su camino de limosnas en el colectivo.

Después de eso volvió a apoyarse en esa baranda, esa que es para los discapacitados y que todos usamos como un semi-asiento, para bajarse algunas paradas después.

El fétido olor que desprendía su cuerpo, sus ropas, sus restos de alpargatas acompañó el viaje unas cuadras más. Algunos bajaron otros subieron y aquel ente fue sólo un momento en un lugar que después otro ocupó sin saber quien había estado ahí.

La ecuación de Acelsio

2010-11-18T17:03:00.004+12:00

Para leer un segundo final, tendrías que seleccionar con el mouse, desde donde termina el texto hacia abajo.

Acelsio tenía pasos cortos y andar veloz. Era callado y peticito, dueño de una brillante calvicie en la parte superior de la cabeza que le dejaba pelo solo a los lados y en la nuca. Largos y voluptuosos cabellos canos en los que se hundían perdiéndose las patillas de los gruesos anteojos de armazón negro. El tupido bigote también era canoso. La imagen era caricaturesca, aunque él no parecía darse cuenta.

De pocas palabras y escaso sentido del humor, sumamente inocente, pasaba muchas horas dentro del laboratorio en el que trabajaba metido en un guardapolvos blanco que le quedaba gigantesco. Allí había cosechado todos los grandes éxitos de su vida laboral.

Trataba de ser simpático y a todos caía bien. Decía lo justo y casi siempre tenía razón. Pero había algo muy particular en él. Siempre se expresaba en base a teorías; desde las fórmulas. Todo para Acelsio era cuestión de despejar una X, asignarle un valor a la Y. O tenía una comparación con un estudio antropológico de alguna tribu milenaria o algo similar. Era excelente en su trabajo; abstrayendo situaciones de la realidad hasta transformarlas en meros planteos matemáticos. Lo cual lograba con increíble facilidad.

Un día Acelsio se puso a resolver una ecuación más de las tantas que resolvía siempre. Algo sobre la gravedad de los planetas y las órbitas y las estrellas y las constelaciones y no sé que cosas y la influencia en la Tierra. Las horas pasaron y él seguía llenando hojas de números que la gran mayoría no comprendería jamás. Los ojos rojos veían la birome eterna dibujar números rápidos, garabatos incomprensibles que eran el eslabón de una cadena de soluciones que parecían innecesarias hasta que se dio cuenta. Ahí estaba. Tan difícil de entender, tan complicada de explicar se detallaba en dos páginas con lujo de detalles.

Cuando terminó puso un punto final tembloroso y volvió a repasar los cálculos para asegurarse de que lo que había hecho estaba bien. Los dedos transpiraban inseguros y la boca se entreabría en el pronunciar lo indescriptible.

Lo confirmó. Tembló ante lo descubierto y miró a los costados. Saltó de su banco y corrió algunos pasos y el laboratorio estaba vacío. Miró la hoja nuevamente y no supo que hacer. Miró la puerta, la computadora, la hoja, se tocó el pecho y se dio cuenta de lo fuerte que latía. Rápido Acelsio hizo de la ecuación en papel un bollo y lo arrojó al cesto de basura donde se confundió con cientos de otros bollos de material inútil.

Acelsio volvió a sentarse en su banco y cruzó sus manos sobre sus piernas por un instante. Jugó con sus pulgares haciendo que se persigan, empujándose uno con el otro. Miró el techo, la luz del tubo fluorescente y los paneles de telgopor. Suspiró profundo. Desabotonó su guardapolvo, lo colgó y se marchó a su hogar. Al otro día volvió y la basura del cesto ya no estaba. La ecuación y los otros papeles se mezclaron con otra basura y mañana los recogería el camión. En una semana la ecuación y su resultado formarían parte del relleno sanitario de la ciudad.

Acelsio siguió su vida como si esa ecuación jamás hubiese existido y cuando le pregunté si podía escribir esta anécdota sonrió. –Saber o no lo que estaba en esa hoja no va a cambiar la historia-. Dijo antes de volver a su trabajo.

Una noche de otro tiempo.

2010-11-13T04:36:00.006+12:00

Él estaba cortando frutillas sobre la tabla blanca en la mesada de la cocina. Les sacaba las hojas verdes y luego las cortaba a lo largo, el afilado cuchillo se deslizaba meticuloso, desprendiendo la menor cantidad de jugo posible.

El rojo llenaba las pequeñas grietas del plástico que tantas veces había soportado los embates de un filoso metal y el aroma se mezclaba con humo casi imperceptible que llegaba del sahumerio prendido a unos metros en otra habitación. Penetraba tan sutil, dulce, se mezclaba con un tema de Pink Floyd que sonaba en la vieja radio y Fabián comenzó a sentirse extraño, aún no sabía por qué.

En ese momento se acercó por detrás Laura, lo abrazó y apoyó todo su cuerpo sobre él. Lo apretó fuerte con las manos a la altura del pecho y apoyó su mejilla entre los homoplatos. Cariñosa. Sonriente. Entonces fue cuando él terminó de recordar, extrañado. El cuchillo cayó firme y levantó la cara sorprendido. Esa última frutilla tenía la forma de un corazón y eso terminó de recordarle todo.

- Yo esto lo soñé- dijo. –Yo esto lo soñé la semana pasada, estoy seguro. Ahora la radio va a pasar un tema de Aerosmith… Crazy va a pasar.-

Y en la radio comenzaron a sonar los acordes de Crazy.

Laura sonrió. Agarró una frutilla entera y la mordió antes de mirarlo fijo a los ojos, sin soltarlo, desde un costado.

-¿Y eso qué tiene? Preguntó mientras terminaba de masticar, bajando las cejas, torciendo la boca, pero con sus ojos aún fijos en los de él. –Hay veces en las que el tiempo se entrevera y algunos futuros suceden hoy, o los pasados se adelantan para ocurrir mañana, los momentos se desbaratijan y caen desordenados en la línea que los conduce. La gente los acepta, desconcertada, trata de entender por qué pasan cuando pasan y no antes o después, y como no puede, inventa las razones. Cuando la gente no sabe, inventa.- Terminó de comer aquella frutilla y subió la radio para ponerse a bailar.

La noche, las curvas que se entendían debajo de una camisa dos talles más grande, la música, los aromas, las miradas y los roces hicieron que el decidiera dejar la charla para otro momento, en segundos se olvidó de la explicación de Laura, de la extraña situación.

Recuerda de algunas horas después que ella se levantó y se calzó el jean. Lo miró sonriendo, le acarició la mano y se fue sin decir palabra. Fabián dejó aquellas frases que explicaron el déjà vu en un rincón de su memoria, sin darles demasiada importancia.

No volvió a saber de ella hasta cinco años después cuando se la cruzó en la cola de un supermercado. Ella volvió a sonreírle con las cejas bajas y la boca de costado. Ahí y entonces él entendió aquella explicación. Entendió que la noche que pasaron había caído en un momento que no debía, que aquel momento pertenecía al día que estaba viviendo en ese ahora, en ese supermercado. Que tal vez esa noche en otro momento, habría tenido otro futuro.

¿Quién no conoce alguna Martha?

2010-11-05T23:46:00.002+12:00

Martha hace una dieta pública, es decir que la dieta de Martha funciona cuando Martha está en público. Come un poquito de cada cosa porque comer de todo es sano. Pero Martha llega a su casa y cena abundante, porque comer de todo es sano; pero además Martha necesita tener energías. Y toma coca cola, porque Martha sabe que tiene baja el azúcar, aunque nunca nadie se lo dijo.

Martha pesa alrededor de cien kilos, pero no se debe a los sándwiches, a las facturas, a las masitas, a las porciones de torta que compra en la confitería cuando vuelve de hacer los mandados en “el chino”, que tan mal le cae pero tan barato es. Se debe a una tendencia genética. Porque la madre de Martha era obesa.

Le encanta ver el informativo a Martha, mientras lava, o cocina, o teje, o charla, o se pinta las uñas de un bordó fuego que combina con el rouge colorado pasión, o su pelo teñido en un tono rojo Ferrrary. Pero después Martha se concentra porque empieza el programa de los chimentos, que lo vé tomando un mate tibio lleno de zacarina con el agua desde la pava en un matecito de lata. Y Martha llora la telenovela brasileña. Martha es una mujer muy informada, aunque jamás leé más que el horóscopo del diario y escucha una sola radio. Martha opina teniendo siempre la razón aunque respeta a los irrespetuosos que la contradicen. Martha no es como esos maleducados.

Hace mucho Martha se pasaba el pañuelo por la lengua y entonces lo frotaba en la mejilla de su hijo para sacarle la manchas de tierra que se hacía jugando con sus amigos en la plaza. Y después Martha le decía que vaya a seguir jugando y los amigos se burlaban del niño. Ella lo sabía y no le daba importancia. Él terminaba siempre a las piñas con alguno. Ahora Martha hace lo mismo con sus nietos. Siempre se quedó sentada Martha en un costado, en un banquito junto a otras madres o abuelas comentando lo bueno que es, lo inteligente, lo educado, lo lindo que es. Convidada de mate que toma si no está muy caliente…. y si no es amargo… o no está muy dulce… además a Martha le da un poco de asco compartir la bombilla.

Tiene un perfume cítrico muy fuerte y muy barato, berreta, que creé elegante Martha. Lo usa todo el tiempo, hasta cuando va a la peluquería los martes a la tarde, a arreglarse el pelo y a contarle a su peluquero Marcos, o Martín, no sabe bien el nombre, es el amanerado de los claritos y el pelo corto y prolijo, según Martha. A él le cuenta todo lo que sufre por su familia, lo que se esfuerza Martha. Va a contarle todo lo que hace durante el día Martha después se va a descansar, porque Martha se agota fácil.

A la noche Martha cocina algo simple, aunque siempre lo hace con mucho esfuerzo y amor. Pero le dice a su marido que no coma tanto, que la sal le va a hacer mal, que está gordo, que siempre llega tarde tan tarde tan. Martha. Y su marido… está acostumbrado a Martha. Después Martha le comenta que su mejor amiga Ermiña, siempre habla de sus problemas, que le parece que siempre habla de sí misma. A Martha le comenta lo mal que ella se lleva con su esposo y lo malcriado que es su hijo, el de Ermiña, no el de Martha, que ahora vive en New York y seguro que está metido en algo raro, -no puede ser que le vaya tan bien al hijo de Ermiña, ese chico nunca fue de muchas luces-. En la cama no toca el control remoto pero pide Martha que quiere ver y no ronca. Martha. En eso el marido de Martha inexplicablemente miente, porqué él dice que Martha ronca.

Los animales siempre le gustaron mientras no vivan en su casa. Martha está demasiado ocupada para cuidar una mascota, aunque siempre quiso Martha tener una mascota. Y no un canario o una tortuga. Martha siempre quiso un perro. Pero tiene que ponerse base Martha, pintarse los labios Martha, delinearse las pestañas Martha y ponerse la sombra verde marino en los ojos Martha, o celeste. Martha todos los días tiene que colgarse su collar con el dije de un niño que aunque todos piensan que representa a su querido Benito Jr. en realidad es la carga que a Martha le recuerda a aquel niño que alguna vez decidió abortar cuand era muy joven, demasiado irresponsable y no tenía ni el tiempo, ni el dinero, y mucho menos, Martha el interés. Martha todos los días se pone 7 anillos en 6 dedos de su mano más la alianza. Martha tiene el color del cielo en sus ojos aunque casi no se nota Martha. Martha no puede ocultar su repulsión, Martha no puede ocultar su asco ni antipatía Martha, aunque Martha tampoco lo evita mucho, porque Martha por supuesto, Martha tiene razones perfectamente justificadas para sentir eso. Martha.

Martha… … Martha es insoportable. Martha.

2010-10-09T03:24:00.001+12:00

Este pequeñísimo texto puede servir de complemento a "Sangre sudor y lágrimas" espero los entretenga.

Estaba acostumbrado a los grandes saltos, acostumbrado al riesgo. Los golpes no le dolían demasiado y mostraba las magulladuras y moretones con orgullo. La adrenalina era su alimento. Podía enfrentar a veinte hombres mediante antiguas y secretas técnicas de combate con la misma facilidad que seducía a las mujeres más hermosas.

Ágil, veloz, fuerte, inteligente, frío y calculador. Su enojo lo hacía impredecible y feroz.

Él era un gran héroe, había peleado en selvas y bosques, contra animales, soldados, extraterrestres y dragones.

Pero con el tiempo creció y se volvió un adolescente, después un contador y hoy le cuesta recordar sus grandes aventuras en la plaza del barrio donde creció.

Sangre sudor y lágrimas

2010-10-07T03:55:00.005+12:00

Todos sus segundos eran tan largos que le daban tiempo para pensar en tres o cuatro maneras diferentes de sufrir un accidente en cada uno de ellos. La adrenalina que lo recorría hacía que su corazón galopara tanto y tan fuerte que sentía la sangre recorriéndolo y escuchaba las palpitaciones en sus oídos. En su pecho. A punto de explotar. Sus ojos, llenos de tierra debajo de unas cejas levantadas e inmóviles casi no parpadeaban tratando de captar todo lo que sucedía a su alrededor y su mano, su mano ahogada en sudor frío, llena de magulladuras, heridas y pequeñas astillas hundidas en la carne, no soltaba, sin darse cuenta y por poco que sirviera con tanto terror avasallándolo; esa pesada espada que no hacía más que molestarle cada vez que quería protegerse del ambiente en el que sin darse cuenta se había sumergido y estaba tan lleno de salvajes, de tierra, de gritos y espadas chocando y puños golpeando tan lleno de temores y valentías que buscaban demostrar su existencia.

No sentía el peso de la armadura de hierro forjado que le cubría la mitad del cuerpo, los músculos tan tensos. El casco lo había perdido junto con la valentía en el primer enfrentamiento cara a cara con el enemigo, esta vez un extranjero vestido de pieles de animales y humanos, que escupía sangre y emanaba olor a alcohol y desde el fondo de una mota de pelo que le cubría la cara.

Los gritos de terror y amenaza; los golpes, las salpicaduras con sangre, el olor del miedo, todo eso era completamente ajeno a él, que solo observaba , mientras se permitía grandes bocanadas de aire.

Por momentos estaba a punto de romper en llanto y pedir por favor que eso parase, que él no quería estar ahí, que basta. Entonces escuchó un grito y todo cesó, casi inmediatamente, los ruidos se silenciaron y la furia llegó a su fin, a una pausa al menos. Se escuchó que todos tenían una hora para almorzar y el comenzó a creer que la actuación no era su vocación.

A quien no le pasó...

2010-09-24T03:04:00.004+12:00

Cuando miró eran sólo un par de piernas, tan machista que sólo vió un par de piernas.
La sonrisa enloquecía. La actitud se llevaba el mundo por delante.
Demostraba que era belleza, irreverencia a flor de piel.
Él no quiso ser menos que ella y no bajó jamás la mirada.
Ella creyó ser más que él y se quedó en su pedestal.
Ninguno se molestó en ver que los separaba.
Él lleno de confianza y ella sabiéndolo rendido a sus pies.
Él venía escuchando rock y ella leyendo a Foucault.
Él se bajó una antes, ella siguió hasta la combinación.
Y juntos no sospechan,
que por no hablarse se perdieron de un gran amor.
Pero no, este texto no habla de vos.

La clase

2010-06-30T09:20:00.001+12:00

Habló aunque no querían escuchar, frente a gente que no quería estar ahí, sobre un tema que nadie entendía. Años después entendió la frase de su padre. "ir al colegio forma el caracter".

Brainstorming

2010-06-08T16:19:00.003+12:00

Las nubes se acercaban al bosque de la mente y la tormenta estaba a punto de comenzar. Los árboles de principios temían por los relámpagos que tocarían la tierra atravesando todo lo que estuviese en su camino.

Las lagunas de recuerdos esperaban no rebalsar ahogando el valle de la coherencia y los sentimientos que correteaban por allí buscaban refugio en las cuevas de la razón.

Los frutos de las sonrisas y las flores de los placeres temen por su integridad y las rocas de penas llantos y tristezas esperan que el viento y el agua actúe sobre ellas para sacarles el moho y la tierra que las va cubriendo poco a poco.

El sol queda allá, atrás, expectante. Bregando por salir.

Marcos y el espejo

2010-05-21T11:01:00.004+12:00

Marcos siempre supo que ese espejo mentía. Desde sus primeros recuerdos frente a él, cuando parecía tan grande y extraño, con su marco dorado tan llamativo y único. No entendía que simplemente estaba tallado y esas curvas en la madera no eran más que adornos sin sentido. Marcos hundía sus dedos en aquellas curvas siguiendo los caminos que formaba; buscando encontrarles un significado oculto, tal vez encontrar la explicación de por qué ese espejo no reflejaba la realidad, esperaba que esas figuras le dijesen algo.

Lo recordaba perfectamente; se paraba frente a él, sacando pecho, a veces con más uniforme que otras. Lo enfrentaba serio y mirando fijo los ojos de su reflejo, desafiándolo, esperando que se acobarde y se decida a mostrar las cosas como son, pero no. Detrás de ese cristal veía una figura ajena imbatible, imperturbable e insolente. Y él era un bombero, con traje y manguera, pero el espejo mostraba a un niño con un balde en la cabeza, una cuerda entre sus manos y envuelto en la campera que le robo a sus padres. Lo enfrentó siendo un astronauta y el espejo volvió a mostrarle al niño con el casco de una moto y el guardapolvos del colegio. Algo similar pasó cuando Marcos fue superhéroe, doctor, o animal de una selva desconocida. Siempre le devolvió la imagen de un niño, que espejo tan mentiroso.

El tiempo pasó y el espejo seguía colgado en aquella pared y Marcos seguía enfrentándolo desafiante, con bronca. Y en la adolescencia lo enfrentó siendo un hombre de barba y pelo en pecho pero el espejo exhibía a un jovencito lleno de granos y medio gordito; casi mofándose de él.

Y cuando estaba enamorado lo enfrentaba siendo perfecto, buen mozo y triunfador, pero aquel adorno, aquella herramienta, le mostraba la imagen de un hombre más; de anteojos, despeinado y con algún quilo de más.

El tiempo pasó y Marcos se convirtió en padre, feliz y orgulloso. Pero el espejo le devolvía la imagen de un tipo con un trabajo mal pago, que fumaba demasiado y comía mal.

A pesar de ser tan mentiroso ese espejo siempre acompañó la vida de Marcos. Él siempre le tuvo cariño a aquel objeto y el espejo siempre le mostró lo que veía, aunque a Marcos no le gustara, no le creyera, no le prestara atención.

Llegó un día como el que nos llegará a todos, en el que Marcos se murió. Y su esposa vió su testamento. Pedía ser enterrado con su espejo, abrazado a él. Fuerte. Sobre su pecho. Pero con un detalle.

Esta era la última batalla para ver quien decía la verdad. Y Marcos no se iba a dejar ganar. El espejo tenía que mirar hacia el cielo, no hacia su cuerpo. No quería que lo reflejase, pues ese espejo mentiroso iba a mostrar un muerto. Y mientras quienes lo querían lo recordaran, Marcos iba a seguir vivo.

Imaginación sin límites.

2010-05-13T02:24:00.001+12:00

El niño estaba sobre la alfombra mullida, vestido con sus pantaloncitos cortos y un suéter rojo estaba muy cómodo. Así hacía chocar los muñecos articulados tirado en el piso cerca de la estufa a leña. Su padre, sentado en un sillón cercano leía el diario sin prestarle atención. “chuf…chuffff chuf” era el sonido repetitivo que acompañaba el ruido de los juguetes de plástico al chocar.

Hasta que de repente el pequeño se dio vuelta abruptamente y miró a su padre, un segundo en silencio y luego preguntó, reflexionó:

- ¿Páaaa donde se termina el cielo?-

- En el espacio- respondió su padre, quien por cierto, era astrónomo.

- ¿Y el espacio? ¿Dónde se termina el espacio?

- No se sabe hijo, todavía no se llegó a descubrir-

- Yo ya sé donde se termina- dijo mientras se levantaba torpemente para correr hacia la ventana a mirar las estrellas. – Para mí que se termina en un lugar donde no hay más lugar, ¿entendés? Hay otro lugar donde vive otra gente. Pero que no viven ni en un tiempo, ni en un lugar. No lo necesitan. Para ellos no existe, como para los peces no existe el aire y para el hombre no existe la profundidad del mar. ¿Entendés? Volvió a preguntar.

El padre lo miraba con las cejas levantadas y la boca entreabierta. El diario se había convertido en un estorbo y tardó en articular…

-Hijo… ¿de dónde sacaste eso?-

-Me lo dijo D´Artagnan ayer, cuando jugábamos.- Respondió señalando al muñeco con el que estaba jugando hacía instantes.

Esa noche, ya en la cama, el hombre le contó lo sucedido a su mujer y ella sonriendo y a punto de dormir reflexionó: lo debe haber visto en Discovery… hay que hacer que no vea tanta televisión. Él tardó más de lo acostumbrado en conciliar el sueño y el pequeño olvidó a D´Artagnan en el fondo de su baúl poco tiempo después.

Resignación

2010-05-12T11:33:00.003+12:00

Me duelen las ganas dijo Mauro, y se subió cansado. Cansado de subir siempre el mismo escalón, de entrar siempre en esa cabina con olor a pino y laurel, a transpiración y cuero gastado, recalentado por el sol. Los adornos que eligió colgar del espejo retrovisor pasaban desapercibidos y aunque le molestaban en su movimiento y con los ruidos que hacían al chocarse ya no los veía. Estaba harto de aquel volante con goma antideslizante que había pagado a un precio demasiado alto y de los stickers que decoraban el parabrisas con tan mal gusto.

Recorría miles de kilómetros, y durante horas y horas, por días no se movía de aquel espacio que su panza en constante crecimiento hacia que pareciera cada vez más pequeño. Hablaba por radio con otros camioneros y se juntaba en los paradores a disfrutar de un asado al sol y descansar las piernas. Pero al final, cuando tenía que volver a subir a ese monstruo lento y cargado que manejaba o cuando estaba solo en la noche y mil estrellas eran su compañía, la tristeza se hacía pesada, espesa, lo rodeaba y lo envolvía apretándole el pecho con fuerza.

Jamás se animó a dejar ese trabajo, el sueldo fijo, la estabilidad laboral, desde chico estuvo contento con su independencia económica. Hacía ya demasiado tiempo que ese trabajo lo había fagocitado y él no se animaba a abandonarlo y cada vez que escuchaba como se cerraba la puerta consigo dentro, le dolían las ganas, y sacaba una sonrisa llena de resignación.

Del otro lado de aquel cielo Esteban se apoyaba sobre la ventana de su departamento, contemplaba el cielo con la camisa había usado todo el día arremangada, fumando un porro sin disfrutar y tratando de distinguir el silencio. Suena música electrónica casi imperceptible, y el ruido de la calle escala hábil hasta su departamento.

El reloj colgado en su cuarto tictaquea constante, indiferente. La televisión está prendida en uno de los infinitos canales del cable sin importancia, y los olores de sábanas limpias, lustra muebles y cera de pisos no terminan de unirse en uno. Esteban siguía pensando en la discusión que había tenido con su jefe y como aquel compañero suyo parecía disfrutar de verlo pasar un mal momento.

Esteban ve la pulsera en su muñeca recuerda las vacaciones en la montaña. Siente el dolor en la pierna que le dejó el patadón que recibió en el partido; esos partidos que juega sin interés, nada más que para hacer algo de deporte en la semana, para transpirar, para sentir furia alegría ansiedad y miedo; todo tan trivial, Sin avergonzarse. Piensa si podrá ver mañana a esa novia que tiene más por costumbre que por amor, rearma el trayecto a su trabajo en función de la protesta de los trabajadores del subterráneo.

Va a calentar las sobras de ayer para comerlas hoy antes de irse a dormir, está cansado y no hizo más que trabajar. Piensa mientras mira girar el plato en el microondas, se sostiene la cintura entre las manos y se muerde el labio entrecerrando los ojos, llevando la cabeza hacia atrás. A Esteban también le duelen las ganas.

En el humo del cigarrillo.

2010-03-17T13:56:00.004+12:00

Negros; la gitana le dijo que iba a ser de entre medio del humo de los cigarrillos negros que iba a ver surgir las puertas del infierno, y que tal vez, solo tal vez, no resistiría la tentación de entrar en él.

Cada tanto recordaba aquella única visita que hizo en su larga vida a una adivinadora de la suerte, que sólo le dijo eso y lo hizo marcharse habiéndole sacado todo el dinero que llevaba en el bolsillo, cuando era un adolescente de 15 años.

Cada tanto la recordaba cuando miraba los garabatos que dibujaba el humo de sus cigarros en el aire de su oficina. Eran cigarrillos negros, aunque no creía en brujas, según aseguraba siempre.

Dibujaba como un niño con un pincel en el aire, con los pies sobre el escritorio, la camisa bien abotonada y la corbata perfectamente calzada en el centro de su cuello. Era un momento de relajación, se concentraba en tratar de ver aquella puerta, como si creyera en brujas. Pero no creía, según aseguraba siempre.

El blanco humo que soltaba aquel cigarrillo negro formaba los dibujos más variados para quien los quisiera ver; pero nada parecido a una puerta. Nunca. Siempre. Pero hubo un día en el que finalmente, volvió a ser un adolescente; jugó a creer y con una mano se acomodó la corbata y con la otra dibujó. Una vez, concentrado, esperanzado en ver algo más, era su cumpleaños y en su cumpleaños siempre dejaba volar la imaginación.

Apoyó los pies en el suelo y los codos en el escritorio, dibujando líneas rectas y curvas, como si fuesen a perdurar en el aire que salía tibio de las estufas. Entrecerró los ojos y fijó la vista en aquellos hilos delgados, efímeros, que flotaban obsecuentes del viento.

Fijó la vista y algo extraño comenzó a suceder, eso se permitió creer en aquel momento de juego. Los hilos ya no eran tan efímeros, y sus líneas ya no eran tan obedientes del aire y él se acomodó sobre su cuerpo esperando ver algo más.

De repente, su corazón comenzó a latir más rápido, más fuerte, se concentró en el humo y no vió que detrás se veía la puerta de la oficina que se abrió de repente, por obra y gracia de Amerília. Amerília es la joven secretaria de falda corta y blusa escotada. De rulos negros y ojos grandes.

Aquel hombre sonrió entendiendo que la gitana tal vez… y sólo tal vez, había dicho la verdad.

La mirada tras el cristal

2010-03-05T12:55:00.003+12:00

Aquella campera color café con leche se mostraba tan descontextualizada en esas noches de febrero que parecía que la llevase a propósito. Pero no parecía; la usaba a propósito. Necesitándola, tapándose, cubriéndose. Lo demostraba cuando cada tanto se frotaba las manos por debajo de aquella barra, entre las rodillas, como queriendo en vano calentarlas. Manos fuertes de un hombre que las había usado durante más de cuarenta años para trabajar, tajeadas, ásperas y de uñas desprolijas. Después, como un tic nervioso con una de ellas se frotaba la nariz y volvían ambas a apoyarse sobre el mostrador, entrecruzadas.

Cada vez que él llegaba al bar iba directo a su lugar. Siempre se lo vio igual; decidido, rápido, de pocas palabras en los primeros tragos, de algunas más en los últimos. Respetuoso, de mirada franca y directa, siempre.

Nunca se sabía muy bien de dónde llegaba ni a dónde iba después, la vestimenta que acompañaba aquella campera era siempre muy similar, un pantalón de vestir gris oscuro, o negro y una camisa de cuadros por sobre una remera blanca, siempre. Igual. Limpio, de prolijo bigote cuando lo usaba. Siempre, igual, limpio. Bien peinado, cabellos cortos, abundantes y de un color gris que mostraba la experiencia que le dieron los años.

Siempre llegaba al bar y se sentaba en su lugar, ahí, en la barra, siempre miraba a quien lo atendía y siempre le decía lo mismo:

“Déme un whisky, que una medida no le hace nada a nadie” decía él, al acabarlo mirándo el hielo en el fondo con el vaso cerca de la boca, con el pulgar despegado del cristal, con la luz tenue, amarillenta, refugiándolo decía:

“Déme un whisky, que una medida no le hace nada a nadie” incontables veces más, antes de partir quien sabe a dónde en la noche que se abría paso hasta la próxima vez.

La hoguera de la vanidad.

2010-02-23T08:47:00.003+12:00

Jhonn siempre tuvo fascinación por lo fantástico, lo extrasensorial ó espiritual, lo que escapaba a la normalidad. Algunas veces, más cuando estaba “high” le gustaba jugar con ello.

Recuerdo aquella noche, de una manera muy especial. Muchos de los detalles aún están frescos en mi memoria a pesar del tiempo transcurrido, pero algunas charlas y momentos los borré completamente, dejando una laguna mental en la que la imaginación balbucea tratando reconstruir.

Bob tenía un nuevo dealer en el vecindario y había conseguido marihuana de la mejor calidad, traída de Jamaica, con un aroma extremadamente dulce y una textura suave como algodón, el color era muy vivo y se deshacía en hebras entre los dedos.

Los papelillos, como siempre, estaban embebidos en Johnnie Walker etiqueta negra. Era Johnn quien se encargaba de prepararlos todas las semanas y se jactaba de lo bien que lo hacía. ¡Ja! Por momentos era un Jhonn demasiado fanfarrón.

Habíamos decidido pasar el fin de semana en la cabaña que los padres de Bob tienen en las afueras de la ciudad, en el bosque que está tan cerca de las montañas. El lugar estaba lleno de hojas que empezaban a caer por el otoño que se acercaba y no era raro ver algunas águilas sobrevolando los alrededores en busca de ardillas, serpientes o alguna otra presa que fuese un suculento alimento.

Al caer la noche era imposible distinguir los sonidos del lugar tan virgen y en la cabaña solo se escuchaba el chisporroteo de los leños quemándose en la estufa. Miles de estrellas se encendían en el cielo y después de la cena, mientras Bob rasgueaba algunos acordes en la guitarra Johnn armaba el cigarro.

Cuando las pitadas comenzaron a sucederse el tiempo comenzó a pasar más lentamente y los pensamientos rompieron los límites en los que se encausaban, como un río que se desborda y busca nuevos caminos sin saber donde va a llegar. Yo miraba el cielo, Bob sus dedos sobre la guitarra y Johnn… Johnn siempre jugaba con su encendedor de bencina plateado. Tenía la bandera americana dibujada en la tapa y sobre ella un águila calva con las alas extendidas; por debajo se leía “Harley Davison” en dorado. Por dios, como le gustaba jugar con ese encendedor pensando quién sabe qué, siempre que estaba drogado. Siempre callado. Excepto esa noche.

Esa noche el rompió su acostumbrado silencio y se me acercó velozmente. Como una travesura encendió su encendedor tan rápido que no reaccioné, lo puso a escasos centímetros de mi rostro, entre mis ojos. Mirándome fijamente mientras mostraba una maléfica sonrisa comenzó a acercar su rostro al mío con la llama entremedio. Yo no me moví pero sentía el calor realmente cerca, estoy seguro que él también y me quedé mirándolo fijo, sin pestañar. Habló largando el humo del porro que aún tenía en la mano.

-Si te acercas al espejo con la luz de un encendedor aquí, –dijo señalando con la mano en la que sostenía aquel cigarro encendido- a la altura del pecho. Y pronuncias el nombre del diablo tres veces, él aparecerá. ¿lo habías escuchado?- Preguntó completamente drogado.

Solo por un instante lo miré antes de contestar. No sé que me poseyó en ese momento, estaba tanto o más “elevado” que él. Pero me enfurecí, demasiado, sin explicación y sin pensarlo ni quererlo, sin razón alguna, tomé fuertemente la mano que sostenía el encendedor por la muñeca, inmovilizándola y acerqué más aún mi cara al fuego; al punto en que casi me quema las pestañas y con mis ojos enrojecidos y sonriendo como un psicópata le dije:

-He visto hombres asesinando hombres con sus propias manos por monedas, he visto como quienes dicen dedicarle su vida a Dios son declarados culpables de la violación de un niño; He visto pequeños morir de hambre mientras los millonarios festejan impunemente del otro lado de un alambrado. Vi degradación, humillación y falsa indignación por verdaderas injusticias, he visto culpables libres encerrando a inocentes y mucho peor aún, he participado del hecho de no hacer nada al respecto y me he dado cuenta de ello. Creo que hay cosas peores que verle la cara a Lucifer…- Le dije con el encendedor en llama, entre mi mirada y la suya, casi quemándome las pupilas tan dilatadas de mis ojos tan abiertos y con una sonrisa que era sobervia pura, en el gesto de la locura más senil.

Esa noche Johnn no volvió a pronunciar palabra y tardó un largo tiempo en volver a pestañar, me miró con miedo algunos segundos y tardó poco en dormirse. Al otro día lo noté meditabundo hasta que nos despedimos. Tardamos algún tiempo en volver a encontrarnos y cuando lo hicimos no soportó mucho antes de contármelo…

Estábamos con Bob en un café y él sacó su encendedor, tembloroso y sin sacarle la vista de encima me aseguró que desde aquella noche no había vuelto a usarlo.

Detrás de la lumbre de la llama, durante mi relato, él vió como mis ojos se volvían felinos, como mis dientes se hacían colmillos y mis orejas salían en punta. Asegura que en mi peinado vio nacer dos cuernos y esa noche en mi discurso, detrás del fuego que él sostenía, dejó de verme a mí y observó a Satanás.

Gerelio el historiante.

2010-02-16T07:13:00.003+12:00

Gerelio era un historiante, así se describía él, historiante.

Escribía historias de las más variadas sin basarse en ningún hecho en particular,
siempre buscando ideas en los recovecos más escondidos que tenía la vida para dar;
y las encontraba.

Sonriendo. Siempre.

Las mimaba y las atendía,
les daba el tiempo para que crezcan
alimentándolas y atendiéndolas,
hasta que llegaba el momento
de plasmarlas en el papel,
para que tomaran su forma final.

Siempre buscaba que cada relato fuese único y particular,
serio, pensante, concentrado y silencioso.
Él no dejaba que nada lo molestase cuando escribía
y cuando terminaba....
¡Ah, cuando terminaba!
¡qué feliz se lo podía ver!

...Pero siempre sucedía algo que no podía controlar.

Al terminar una historia, Gerelio el historiante perdía algo de sí.
Alguna vez con una historia simpática, simple y rápida, perdió los botones de su camisa,
otra, los anteojos.

Pero hubo historias mucho más profundas,
que le llevaron mucho más tiempo construirlas
y con ellas se le fueron a Gerelio sus sonrisas,

y aún sigue sin recordar donde dejó una melancolía en particular,
que no encontró desde que finalizó aquella historia tan rara de amor.

Pero Gerelio no fue jamás un hombre de preocuparse por esas cosas,
entonces siguió escribiendo y un día,

desde la ventana se notó,
su sillón favorito,
simplemente desapareció.

Luego también perdió los muebles de la cocina,
incluso sus zapatos no volvió a ver.
Desde ese día nadie recuerda haber vuelto a verlo salir de su casa.

Pasaban los días y Gerelio no aparecía, pero siempre se encontraba en la puerta de su casa un sobre y dentro del sobre una nueva historia, escrita de su puño y letra, en una hoja común. Un día las historias dejaron de aparecer y los vecinos comenzaron a preocuparse. A pesar de no saber mucho de él, Gerelio era un hombre muy querido en su barrio.

Entonces los rumores comenzaron a correr diciendo que perdió la inspiración, o sus manos, o la tinta de la birome. Por intriga decidieron llamar a la policía que forzó la puerta de la casa donde Gerelio vivía para poder entrar.
No hubo muchos que pudiesen ver que había dentro y el jefe de policía declaró: "La casa estaba vacía y ni un mueble se encontró.
Sólo esta última historia en la última hoja del block. Gerelio ha desaparecido ya que nadie aquí lo vió."

Las viejas chusmas del barrio dicen que el historiante se perdió a sí mismo en aquella historia.
Pero siempre fueron señoras muy pesimistas.
Hay quienes afirman que unas noches atrás, un hombre salió de aquella casa, con ropa vieja y deshecha y con un pequeño bolsón, dicen que el hombre salió con la frente en alto buscando una nueva inspiración.

...

2010-02-03T14:22:00.001+12:00

Frenó un momento y se apoyó sobre sus cuclillas y su tristeza lo alcanzó cual fiera hambrienta, sedienta de él, de sus pensamientos, de sus tiempos libres y ocupados. Sin duda ni ignorancia buscó en lo más profundo de sí sin más. Ella lo avasalló y golpeó, lo abofeteó; lo puso contra las cuerdas.
Solo él podía acabar con aquel suplicio si encontraba las fuerzas. Buscó y buscó entre sus recuerdos; entre sus planificaciones, entre sus distracciones, entre sus presentes sus pasados y sus futuros, pero los golpes pudieron más y el dolor debió ser infinito. Nunca imaginó que su cuerpo pudiese contener tanto. Indescriptible, incomprensible desde el afuera, así lo definía. No supo como escapar, no entendió como otros lo lograron. Entonces simplemente se dejó hundir, cuando no imaginó a sus lágrimas dejando de caer.

No todas las historias tienen un final feliz. Su recuerdo diariamente me trae tristeza, por toda la alegría que me dio. Hoy, en su cumpleaños, brindo por su paz.

Convivencia...

2010-01-15T16:28:00.001+12:00

Jerónimo tenía más de 79 años y con el tiempo había perdido las distancias entre el frío y el calor. Aquella tarde su nieto Pedro entró a la vieja cocina y lo encontró tomando una sopa de cabellos de ángel. Enero era muy caluroso y Jerónimo solo vestía una camiseta blanca de algodón, unos shorts celestes y unas viejas chancletas de cuero marrón con medias azules.

Cada cucharada era sorbida sonoramente y la disfrutaba como si fuese la golosina preferida del niño que llevaba en su interior. Levantaba aquel cubierto para que el brebaje casi hirviente un poco le mojara los bigotes canosos; abría gigantes sus ojos y levantaba altas sus cejas.

Era feliz en cada sonoro sorbo. Era un niño nuevamente. La otra mano la tenía entre las rodillas, y la golpeaba suave y rítmicamente con ellas cuando se quemaba el paladar. No se quemaba demasiado y si lo hacía ya los años no le permitían que lo sintiese, pero le gustaba ese juego.

Pedro entró con su pelota de plástico, sus pantaloncitos cortos azul marino y su chomba a rayas grandes… tres blancas y dos azules dispuestas horizontalmente. Con el flequillo despeinado y sus regordetes cachetes colorados de transpiración le preguntó a su abuelo si había visto las ojotas, quería sacarse laz zapatillas y el calzado no estaba donde él lo había dejado la última vez que visitó la casa de su abuelo.

“Yo no las toqué, pero buscalas detrás del armario, las ánimas son muy juguetonas y les gusta esconder cosas” Contestó con el salado gusto de la caliente sopa aún en la boca. Afirmando con la cabeza, con sus cejas blancas levantadas y sus marrones ojos bien abiertos. Señalando el cuarto con la cuchara y sin sacar la izquierda de entre las rodillas.

“Eso sí, no le cuentes a tu madre que yo te dije eso, y cuando agarres tus ojotas, pediles que no vuelvan a sacartelas” concluyó. La madre de Pedro consideraba que las cosas que desaparecían las escondía su padre, Jernónimo, y que esas contestaciones eran la muestra de la senilidad cada vez más cercana.

Pero él no hablaba desde la locura, al menos no en ese momento, convive con nosotras desde hace mucho tiempo, ya sabe dónde escondemos las cosas y como nos gusta jugar.

formspring.me

2009-12-30T12:54:00.002+12:00

¿Por que el nick?

Tenía una niñera Xesosa que cariñosamente me decía Seas, sin la B. Por el labio viperíno terminaba siendo Xeas. Era muy dulce, salvo por el hecho de que escupía un salivazo espeso cada vez q lo pronunciaba.

Ask me anything

Imaginación sin límites.

2009-12-10T11:08:00.001+12:00

Cirinilo estaba sobre la alfombra mullida, vestido con sus pantaloncitos cortos y un suéter rojo estaba muy cómodo. Así hacía chocar los muñecos articulados tirado en el piso cerca de la estufa a leña. Su padre, sentado en un sillón cercano leía el diario sin prestarle atención. “chuf…chuffff chuf” era el sonido repetitivo que acompañaba el ruido de los juguetes de plástico al chocar.

Hasta que de repente el pequeño se dio vuelta abruptamente y miró a su padre, un segundo en silencio y luego preguntó, reflexionó:

- ¿Páaaa donde se termina el cielo?-

- En el espacio- respondió su padre, quien por cierto, era astrónomo.

- ¿Y el espacio? ¿Dónde se termina el espacio?

- No se sabe hijo, todavía no se llegó a descubrir-

El padre lo miraba con las cejas levantadas y la boca entreabierta. El diario se había convertido en un estorbo y tardó en articular…

-Hijo… ¿de dónde sacaste eso?-

-Me lo dijo D´Artagnan ayer, cuando jugábamos.- Respondió señalando al muñeco con el que estaba jugando hacía instantes.

Esa noche, ya en la cama, el hombre le contó lo sucedido a su mujer y ella sonriendo y a punto de dormir reflexionó: lo debe haber visto en Discovery… hay que hacer que no vea tanta televisión. Él tardó más de lo acostumbrado en conciliar el sueño y el pequeño, olvidó a D´Artagnan en el fondo de su baúl poco tiempo después.

El secreto de sus ojos.

2009-11-24T03:16:00.003+12:00

Lo miró contento y corrió hacia él. Le envolvió el rostro entre sus manos y ambos quedaron congelados nuevamente en un instante, como tantas otras veces antes. Las miradas se fijaron en las pulilas del otro y el momento se acallaba en el ruido de la vida diaria. Sonrieron, respiraron despacio, calmos.
Fue cuando entendió que las palabras no siempre pueden trasmitir tanto como deseamos y que no hay nada tan fuerte como un hecho.Sin soltar su rostro se le acercó en silencio hasta que las narices se tocaron y las miradas continuaban así, fijas en el otro. ¿y cómo podría decirle de una manera tan llena todo lo que lo quería?
Hay tanto para decir que jamás encontrará su reflejo en el mar de las palabras... Hay tantas cosas para decir que no necesitan de las palabras... y ellos lo sabían.
El niño le soltó la cara y se refregó el antebrazo contra la nariz para sacarse los mocos. A la vez, pestañaba seguido recuperando la humedad ocular.
Volvió a las palabras y dijo pateando la pelota. ¡Dale Bandido! ¡Corré a buscarla!. El perro volvió a la realidad también y corrió tras ella, para tratar inútilmente de contenerla entre sus mandíbulas.

Siempre quise tener un perro.

Personajes clásicos de la ciudad

2009-10-24T07:24:00.002+12:00

Cada vez que te habla mueve mucho las cejas. Además hamaca la cabeza y afirma cuando termina de decir algo que él cree; es una verdad absoluta.

Aunque jamás lo reconoce, entiende cuando se equivoca, pero tiene la habilidad de decir que en realidad él, no tiene nada que ver, que fue culpa de otro.

Y así anda por la vida, sacándo ventajas inútiles, hablando mal a las espaldas de los demás, comprando simpatía con hipocresía, desbordando sobervia desde el pecho inflado y la panza exuberante.

Cada éxito, hasta el más pequeño, se pierde en exageraciones y mentiras de un discurso que tiene demasiadas veces incluida la palabra “yo”.

Nunca mantiene firme la mirada, nunca te va a dar bien la mano. No esperes un saludo afectivo, aprendé a saber llevarlo, falto de confianza y muy sutil. Jamás son demasiado inteligentes aunque tienen un discurso que empalaga.

Afuera les dicen porteños, en Porteña les decimos Chantas, en su loco loco mundo, ellos se denominan Dios.

Dios Existe

2009-10-19T09:39:00.001+12:00

La única razón para no ser ateo es pensar que alguien tiene que haber ahí arriba que le encante reirse de nosotros.

Aquello debe ser más parecido al Olimpo que al paraíso.

Seamos Optimistas...

2009-10-02T03:37:00.001+12:00

Todo tiempo pasado fue mejor. Eso es ver el vaso medio vacío... y además es tan cierto como falso y relativo.

Hoy, mañana será ayer. Como ayer fue mañana y mañana será un ayer pasado. Y el pasado una vez fue futuro y el futuro alguna vez será pasado... y todo tiempo pasado fue mejor.

Entonces en un mañana vamos a estar recordando este hoy como un "tiempo pasado que fue mejor". ¿Se entiende?

En consecuencia pasado vamos a recordar a mañana como un "tiempo pasado que fue mejor"... Ahora, digo yo, ¿Tanta necesidad de melancolía tenemos que en vez de pensar que mañana va a ser mejor que hoy, decimos que ayer fue mejor que mañana? ¿Es resignación o falta de fuerzas cuando vemos para adelante?

Todo tiempo pasado fue bueno, porque es pasado y porque lo superamos y estamos aca, hoy. Lo superamos con éxito. Pero mañana va a tener un pasado y pasado vamos a hablar de un mañana. Es cuestión como lo pensamos la manera en que lo afrontamos, siempre va a haber un pasado que fue mejor, que alguna vez fue futuro.

¿Se entendió?

2009-09-30T07:37:00.001+12:00

Brindo por aquellos que en los momentos que no tienen consuelo entienden que las palabras están de más, y le agradezco a aquellos que cuando la situación es adversa saben dejar al protocolo y las formalidades de lado.

Aquello que quiere ser visto

2009-09-26T06:15:00.005+12:00

Cuando se vestía lo hacía con sumo cuidado. Los cordones de sus zapatos tenían que estar derechitos e impecables, los botones de su traje, esos tres enormes botones que le ocupaban todo el pecho y la panza debían estar firmes y derechos. Se vestía con seda amarilla muy brillante, combinada con fucsia igual de chillón y un celeste color cielo. Algunos decían que con un poco de imaginación, cuando se contorsionaba los colores formaban caras graciosas y figuras divertidas. Los zapatos eran grandes muy grandes y de charol. Había que saber usarlos para no caerse al caminar y cuando corría chancleteaba haciendo ruido y levantando los pies como si usara patas de rana, mientras tiraba papelitos brillantes por los tacos, dejando una nube de brillantina tras él.

La peluca unida al sombrero que era igual al de Chaplín, pero violeta furioso, estaba llena de rulos prolijamente despeinados y el maquillaje de su rostro, sobre una base blanca tenía los ojos y la sonrisa marcada en rojo colorón, causaba ternura.

Cuando los niños se acercaban sentían olor a caramelos y no se manchaban la cara al darle un beso en su mejilla regordeta. Algunos se animaban y apretaban la nariz colorada, grandota y de plástico, para escuchar el ruido de una bocina de bicicleta. Estallaban en risas con la morisqueta que ponía cuando apretaban su nariz. Y él, él al ver sus sonrisas tenía un instante de alegría.

Siempre controlaba todo, se tomaba el tiempo que fuese necesario para salir a escena impoluto. Cuidaba cada detalle para que su disfraz y su rutina fuesen lo mejor del circo. Ensayaba horas y horas cada parte de su rutina y cuidaba hasta el más mínimo detalle de su disfraz. Pero sin embargo, en todas sus actuaciones, un instante antes de salir a escena, justo después de chequear que todo estuviera como debía, aparecía una lágrima en su mejilla. Maquillada, inexplicablemente. Dibujada en azul y coloreada con celeste; del lado izquierdo, sin que entendiera como sucedía. Siempre. Todos pensaban que él la ponía ahí, como parte de su imagen. Pero no, él solo sabía que aparecía en algún momento entre la última vez que se veía al espejo y el instante antes de salir a escena. Nunca lo pudo explicar.

Si bien le parecía muy extraña esa lágrima de maquillaje, lo reconfortaba saber que sus sentimientos no dejaban que los oculte tras polvos y brillantina.

La rosa y la guitarra.

2009-09-12T03:12:00.007+12:00

Ella se sentó en una silla cualquiera y apoyó sus pies en la otra. Miró sin ver por la ventana y recordó. De repente todas las voces de aquel bar; los autos, colectivos, motos y camiones del afuera; los cubiertos, los platos, las risas y los pasos se convirtieron en una canción.

Se llevó a la boca los pétalos de la rosa que tenía sobre la mesa y los hizo rodar sobre sus labios, sintiendo ese dulce aroma, recién entonces cerró los ojos y recordó contenta viejos momentos, roces y risas que tanto disfrutaba.

Inclinó la cabeza y la melancolía la inundó. Acercó sus rodillas al pecho y apolló su mandíbula sobre ellás, envolvió las piernas en sus finos brazos y pensó tratando de recordar sin rencor. Entonces la música volvió a ser ruido y la rosa volvió a ser de papel. Ella no entendía porqué habían dejado de hablarse, no había sido culpa suya y no pensaba llamarlo.

Qué coincidencia, con su guitarra, en su habitación, en ese mismo instante, él sacaba la misma conclusión.

El niño y el mar.

2009-09-04T06:49:00.006+12:00

Era domingo a la noche y los padres de Cirinilo habían invitado a una pareja amiga a cenar en su casa. No había un motivo especial. Mientras comían y charlaban entre risas y anécdotas de la semana, Cirinilo se acercó a su padre despabilado por un pensamiento que no se sacaba de la cabeza. Con su pijama de ositos de peluche, las medias medio salidas y mucha cara de sueño se acercó y suavemente le tironeó el final de la remera mientras se sacaba lagañas de los ojos para preguntarle. Marcos, apenas lo vio lo escuchó atento y cariñoso.

-Páááaaaa….- Dijo el niño. –¿El mar está vivo?-

El padre soltó una risa fuerte y contundente que desorientó al niño. Y la siguió con un comentario terminó ofendiendo secretamente a Cirinilo, aunque no entendió que quiso decir, el tono burlón que tenía fue inconfundible.– ¿Tu madre te dio gaseosa o cerveza hijo? ¿por qué decís eso?-.

Cirinilo medio confundido respondió: -¿te acordás como se movía el barco cuando viajamos el otro día? ¡como cuando vos me haces upa y yo me quedo dormido! Además, cuando te acercás a la orilla te acaricia con la espuma. Y si te metés mucho las olas te sacan, ¿viste? porque no les gusta que entrés si no sabés – eso fue recordando las sabias palabras de un primo que no veía desde el verano pasado en la casa que la familia tiene en la costa.
Y viste como el mar saca toda la basura y se la deja en la orilla a la gente. Eso es porque está vivo y no le gusta que la gente le tire la basura a él –aquel primo trataba de inculcarle amor por la playa.

El padre lo miró con una sonrisa dulce, entendía a que se refería y veía en esa pregunta la ingenuidad de un niño. Los demás comensales también estaban asombrados de esa floreciente imaginación que trataba de comprender el mundo que lo rodeaba. El padre le explicó como pudo que eso no implicaba la vida, que los seres vivos respiran y tienen órganos internos y se alimentan y … y … y así trató de convencerlo antes de mandarlo de vuelta a su cuarto para seguir la conversación con sus amigos.

Cirinilo se fue poco convencido y con sus ideas en la cabeza. Al otro día en el colegio una sonrisa maliciosa se apoderó de él por un momento. La señorita explicó que hacía 500 años la gente se reía de Galileo Galilei, un astrónomo que aseguraba que el mundo era redondo cuando todos lo pensaban plano.

Detrás de la Perfección

2009-09-01T14:11:00.004+12:00

Vamos por un nuevo camino... un poco más larga -una hoja y media de world en times new roman 12- ymás historia que descripción... ¡a ver si les gusta!

Elvio acercó la vista libre de sus rulos, entrecerró los ojos y detrás de sus redondos anteojos, respirando suave y pensando despacio. Apreció.

Era increíble, el detalle más mínimo en ese óleo estaba hecho con exactitud, era pulcro; perfecto. LLegó un punto en que no sentía su cuerpo, no sentía su respiración, el entorno ya no estaba ahí. Sólo el cuadro. En una charla donde el arte hasta podría sonrojarse por la vista que buscaba comprenderla.

Se notaba en la suavidad del trazo la calidez del dibujo. No había una pincelada que no tuviese una razón; que no justifique su fuerza, su color o intensidad, su tamaño. Cada milímetro demostraba una belleza tan grande tan. Por algo era la atracción central del museo.

-Señor… ¡Señor! Detrás de la línea amarilla que está marcada en el suelo para observar el cuadro, por favor.- Exclamó la muchacha de voz finita que estaba a cargo de la visita guiada.

-Ah, claro… perdón- respondió Elvio volviendo se sí. –Lo que pasa es que… incluso… si se fija en el detalle, hasta la mujer de la ventana, en el edificio más lejano, esa mujer tiene los labios rojo carmesí y las uñas pintadas de violeta, ¡es increíble!- Él había leído muchas veces sobre el cuadro, y había visto cientos de reproducciones, pero tenerlo frente a sus ojos… era completamente distinto, sentía el olor del lienzo, o tal vez sus ansiedad al fin satisfecha le provocaba imaginar más de lo que existía.

La muchacha que apenas pasaba los veinte años sonrió morocha y ondulada. Y con soberbia dijo. –Ese fue el último cuadro del artista. Durante veinte años estuvo pintándolo. Después de presentarlo a su mecenas se volvió loco y se perdió en las pestilentes calles de una ciudad de la Europa Oriental de principios del siglo XIX.-

Elvio reconoció esas palabras. Se acordaba en que libro estaban, así; textuales.

Sonrió.

-En realidad terminó recluido en un loquero español. Después de vagar seis años por distintas ciudades de lo que hoy es Eslovenia y Eslovaquia. Lo encontraron en Rusia, dibujando por monedas.- Contestó Elvio ahora detrás de la línea amarilla. Un poco con la vista en la muchacha, otro poco con la vista en el cuadro mientras volvía a reacomodarse los anteojos encima de su gran nariz .

-Bueno, sí, ahora si me acompañan por aquí…- intentó retomar su charla memorizada palabra por palabra, la guía del museo. Era bastante novata y no le gustaba que la saquen de su esquema. Pero claro, siempre hay uno quéee… -¿y usted como sabe que vagó por Eslovaquia y que se refugió en un loquero español?- preguntó el turista gordito fascinado por el encanto que el cuadro había producido en Elvio.

Entonces él sonrió, estaba esperanzado con poder contarlo. Sonrió y se llevó un dedo hacia la punta de su nariz. Apenas la rozó, rió y se tomó un segundo con sus ojos mirando al suelo. Levantó su cabeza seguro y empezó a señalar el cuadro, zonas, con las manos que iban y volvían acompañando sus palabras. Por momentos sentía que entendía como fue pintado. Dijo:
- Cuando comenzó a pintar, no sabía que le iba a llevar veinte años. Fíjense que la ciudad que describe no es sólo una ciudad, son las épocas que la marcaron, unidas por el fuego que la destruyó.
Cuando terminó su obra anterior muchos la consideraron su mejor trabajo y el solo veía un buen retrato de un obeso monarca. ¡Ja!-. Le salió instintivo, casi entendiéndo lo que había pensado aquel artista. - No podía verlo como su punto máximo.
Él se rehusó a creer eso y buscó llegar más allá. Entonces fue que decidió crear algo insuperable, la muestra de la perfección. Puso un lienzo y comenzó a bocetar, sin saber muy bien hacia donde viajaban sus ideas. El cuadro fue tomando forma y con la forma su entusiasmo comenzó a crecer. Estuvo en los lugares más recónditos de esta tierra para saber como crear sus propias pinturas. – Comenzó a subir su volumen, preso de la pasión por la historia. Con voz firme y palabras seguras. - Gastó fortunas en conseguir los materiales para producirlas. Aprendió y fue estafado, creó, intentó, falló e innovó buscando satisfacer hasta el más mínimo de sus caprichos. Poco a poco pasó de ser un gusto a un placer, y de un placer a una manía y la manía se convirtió en obsesión. NADA ocupaba su mente, su tiempo, sus lugares, si no era una manera de que la pintura fuese única. – Y ahí ya no estaba quieto, sino que comenzó a moverse a medida que relataba. No podía mantenerse estático. Por momentos incluso parecía que hubiese olvidado el cuadro en una charla consigo mismo.
-Usó pinceles hechos con el pelaje de conejos blancos que solo habitan el norte de Portugal.
Este azul tan peculiar en el cielo, -volviendo a ver el cuadro- se lo llama azul Azteca, él lo creó con el extracto de un hongo que solo crece en Sudamérica y el artista viajó hasta el amazonas en su búsqueda. Lo consiguió. Ahí está. Es increíble. –señaló- Y aquí – ya poseído por las anécdotas y lo increíble que era estar viéndolas finalmente, en ese cuadro- , ¿ven este verde tan único? Lo copió del color de los ojos de un mono que solo vive en Asia. ¡Fue a Asia buscando este color! –y ahí se dio cuenta que estaba a punto de tocar la obra, la seguridad del museo lo veía ya con mala cara, a punto de detenerlo. Elvio ya tenía la atención de todos los que estaban en la sala. - Él lo buscó porque ese animal tenía la fama de tener los ojos del mismo color que Venus, la diosa. Y el consideró que ese era el color que debía estar en esta parte de aquí, describe la parte en que los griegos amenazaron con ocupar la ciudad.- “Hermoso”, pensaba “increíble”.
Leyó y escuchó miles de relatos acerca de cada época retratada en esta ciudad, y junto con este cuadro, en paralelo estaba pintando quince lienzos más. Idénticos, que fue destruyendo porque no eran lo que él esperaba.
Comenzó a tomar alucinógenos para expandir su percepción. La absenta era una bebida que consumía a diario esperando los consejos del “hada verde”.
También consiguió una sustancia que mediante ciertos procesos químicos, le quitaba el sueño, llegó a estar semanas enteras durmiendo dos horas cada tres días oooo… algo así. Tal vez más. – No importaba el dato exacto y él lo sabía.
-Con el tiempo dejó de hablar con sus amistades, le distraían, más tiempo aún y dejó de higienizarse asiduamente. El cuadro era una obsesión que le destruía la vida a martillazos en la frente, y no le preocupaba. Al contario, por las noches se escuchaban risas y cuando salía a la calle, las pocas veces que lo hacía. Todos lo veían con una sonrisa mailiciosa en su rostro, sabiéndolo loco. No le importaba en lo más mínimo, había sido muy respetado y ahora... en ese momento... dilapido todo su respeto y no le importaba.
¿Ven que las etapas de la ciudad están en torno a la que fue la plaza central? Lo tenía casi listo, era ya perfecto pero… no tenía la fuerza y el impacto que él deseaba. Se dice que fue en ese momento cuando destruyó la mayoría de los lienzos que también pintaba en paralelo. Buscando ese elemento que hiciese al cuadro llegar a la perfección.

Se angustió.

Ahí fue la parte más, ¿cómo decirlo? Se dice que lo último de su fortuna se fue en pagarle a un enjambre de bandidos forasteros para que le dieran a su cuadro el detalle final que necesitaba.
La última noche él se alejó con su cuadro, todos sus pinceles y sus colores y un caballete. Desde lo alto de una colina vio como sus forasteros destruían los edificios y mataban a los habitantes hasta dejar solo ruinas. Prendiendo fuego y asesinando sin piedad.
Quiso una obra única, tenía que tener todas las etapas de la ciudad. Incluyendo su muerte. Se dice que el rojo del fuego está hecho con la sangre de los pobladores muertos en aquella masacre demencial.
Después simplemente entregó el cuadro diciendo que había llegado a la perfección… Y escapó.-
Hasta la muchacha escuchaba atentamente la voz tan compenetrada con la historia. Embobada.

-La historia se supo cuando en sus últimos días escribió todo esto en un cuaderno que pidió a sus médicos en el loquero español-.
Elvio no sacó en ningún momento los ojos de aquella pintura. Realmente era exquisita. La gente se acercó a reverla. La muchacha la observó con otros ojos. Se mantuvo quieto en donde estaba mientras el grupo se acercaba a ver el cuadro y comentar aquella peculiar historia. Todos quedaban encantados ante tanto detalle y conjeturaban sobre los personajes que veían, los colores que se mecían de un lado a otro, tan armónicos.

Ellos veían la historia detrás del cuadro.

El veía la locura trás la perfección.

Aquel extraño pueblo aquel...

2009-08-13T01:54:00.004+12:00

Era un lugar tan peculiar allí donde vivían,
que cada uno que había enterado,
siempre de los lugareños se sorprendía.

Entre pueblo y cuidad,
ni muy grande ni muy pequeño,
era del montón uno más.

Allí siempre en la calle, al salir la gente saludaba,
algunos muy efusivos, otros muy poco,
pero ninguno había que no lo fuera para nada.

Y en este pueblo tan corriente,
era común usar un sombrero,
para nosotros es anticuado pero…
es un pueblo muy independiente.

Entonces cuando uno pasa,
cerca de alguien, muy apurado,
o lo conoce de vista solamente,
para no ser descortés ni exagerado,
un ademán es suficiente.

Con la mano en el sombrero,
para un poco levantarlo
eso sí, con cuidado bajarlo,
para no desacomodar la… … …Careta.

Vaya costumbre tan peculiar,
en este pueblo fuera de la moda,
la gente para salir, caminar, pasear o andar.
Se cuidaba de salir con su… … … Máscara.

Estas máscaras sin excepción cubrían,
gran cantidad de la cara a todos por igual.
Ocultaban sus facciones, era su manía,
No mostrar los gestos era casi universal.

Y salen todos con ella a la vida sin vergüenza,
algunas son alegres, otras más tristes,
Total a nadie le importa lo que otro piensa.
Ocultar el rostro no era un despiste.

Es que con ocultando sus facciones la gente
se sentía más sincera, más coherente.
Con sus máscaras que ocultan,
ellos entonces no mienten.

Entonces si querían charlar reír o llorar,
la careta los ocultaba,
evitaba disimular o contar forzados,
todo aquello que les pasaba.

Y así andaban por la vida
en aquel lugar tan peculiar,
algunos con la careta siempre puesta,
otros sacándoselas en su hogar.

Amigos de años que jamás
el verdadero rostro se conocieron,
gente que sin su careta, no podía convivir.
Había de todo en ese pueblito,
de gente que usaba sombrero al salir.

Historia de las historias de alguien más.

2009-08-07T06:35:00.003+12:00

El anciano se sentó en la puerta de su casa como todos los días a las cinco de la tarde. Sacó su silla más cómoda y se quedó a esperar. Poco a poco fueron llegando los chicos del barrrio, a eso de las cinco y diez estaban todos, desde pequeños acompañados por sus madres -que casi que las arrastraban-, hasta algunos que ya se veían demasiado grandes y les daba un poco de vergüenza estar allí, con dedos entrelazados y cabizbajos al lado de pequeños de rodillas sucias, con autos de juguete, con perros o remeras de algún personaje de ficción.

Él mientras tanto sonreía, las manos arrugadas, de uñas prolijamente cortadas y grandes dedos, gruesos, agarrando su bastón siempre por el mango.

Tenía una escaza y blanca cabellera, unos grandes ojos de un color que parecía ir perdiéndose entre los vientos del tiempo. Cada vez más una mezcla entre el celeste de su juventud y el gris de su sabiduría.

Comenzaba a hablar y a los pocos segundos su voz clara y suave acaramelaba a todos los niños y padres que lo miraban atontados. Cada frase era una pincelada componiendo un cuadro que viajaba entre cientos de colores prolijamente situados en el lienzo de la historia.

Y él hablaba de miles de lugares y millones de anécdotas y nunca nadie terminaba de entender si realmente habían sucedido, si eran verdad. Era un encantador de las palabras, señalaban algunos. Nunca nadie le preguntó si todo lo que relataba, con los justos detalles las necesarias explicaciones había sido cierto o no. Preferían dejarse llevar.

Un día aquel anciano no salió más a entretener y ser feliz viendo sonreír. Esa misma noche todo el pueblo se despidió y al otro día sucedió su entierro. Todos estaban ahí y nadie se preguntó cuantas historias habían sido ciertas y cuantas falsas, se preguntaban cuantas quedaron sin contar.

Lo asombroso llegó después, con la carta que le dio respuesta a esta pregunta. ¡Decenas de cartas en realidad! Llegaba correspondencia de todos lados a la casa de este anciano.
Su familia las leía y se encontraba con gente que lamentaba haberlo perdido y que expresaban su dolor y su tristeza, que contaban que lo iban a extrañar mucho aunque hacía tiempo que no lo veían.

Y todas las cartas coincidían en algo. Aquel viejo había viajado mucho y en cada viaje había conversado y había sabido escuchar, de todos sacó historias y de todos algo interesante oyó. Se rió y lloró y se asustó; así aprendió de cada lugar un poco y de cada persona un poco más. Con el pasar de la vida el disfrutó tanto todos esos momentos que los fue mezclando en su cabeza. Un poco apropósito y otro poco sin querer.

Alguna vez le contó una historia a un niño y este niño quiso volver a escucharla, entonces volvió pero acompañado y la historia cambió y todos se entretuvieron, y así las historias siguieron cambiando y crecieron hasta que el mismo día de su entierro se volvió una historia de alguien más.

Quienes allí estuvieron del entierro dijeron, que en plena luz del día, se vio pasar una estrella fugaz.

Una sensación

2009-07-31T10:33:00.007+12:00

Guerrero invisible,
vencedor invicto.
Poderoso, intempestivo, soberbio.
Galante imponente, majestuoso eficaz,
mortífero talante, imbatible.
Conquistador incontenible. Tsunami que no repara en lo que tiene frente a sí.
Simplemente actúa y es certero siempre su golpe.
Es un monstruo, es volátil. Es impertinente y dueño de la altanería que es propia de aquel que se sabe deseado; que se sabe necesario. Es el vehículo a los sueños y pesadillas, es la más efectiva de las sirenas y el arma por las que los poetas son capaces de perder su inspiración. Hasta las musas caen ante él.
Llevándose un tercio de nuestra vida para dejarnos vivir en paz. Aparece cuando lo desea y hace caso omiso de lo que lo rodea cuando se va. Maleducado que por saludo tiene un bostezo, tanto cuando llega como cuando se despide.

Maldito sueño.

The love between una madre y su hijo.

2009-07-28T13:57:00.012+12:00

Esta es una primera versión, más adelante habrá una más elaborada, distinta. es fundamental que quien no sepa inglés pase directamente a la versión que está enteramente en español.

Espero que la disfruten!!

Agradezco especialmente a Nico E. por la traducción al inglés.

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Felt the sweet caress to him and smile strong, big. The shoulders lifted near his ears until almost touching them and his eyes still closed expressed his whole quiet happiness. He put his hands nearer his mouth and the little tips of his feet fingers just grazed, softly. She knew that all that movement was his way of refunding the endearment. All of him was lovely. Sweeten.

There is nothing that shows so much the existence of love as the caress a mother gives to her son.

Her hand was so soft, sensitive, so perfect its movement. It was pure feeling that was expressed in the caress. Was moving. That what he felt, so she felt, what she wished to transmit was perfectly understood by him.

So much protection, secure, love that communicate a simple rubbing. All what something so little and delicate could demonstrate. Were feelings that both emanated in perfect harmony, complement one the other. Was the beauty like the biggest had understood it, there, accessible for anybody, it was a mother and her son.

Their thinking became feeling in those moments, there was not space for anything else.

Although he does not speak yet, he expresses in his movements, making her know that so much love is reciprocal.

Para terminar el texto debe seleccionar el espacio que se ve en blanco entre las dobles barras de separación.

//Por supuesto eso sólo lo entiende su madre, a su hijo le faltan algunos meses para nacer.//

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EL amor entre una madre y su hijo

Sintió la caricia tierna hacia él y sonrió fuerte, grande. Los hombros se levantaron acercándose a sus orejas hasta casi tocarlas y sus ojos aún cerrados expresaron toda su tranquila felicidad. Se llevó las manos más cerca de la boca y las pequeñas puntas de los dedos de sus pies se rozaron, suaves. Ella sabía que todo ese movimiento era su forma de retribuirle el mimo. Todo él era encantador. Endulzante.

No hay nada que demuestre tanto la existencia del amor como la caricia que una madre le hace a su hijo.

Su mano fue tan suave, sensible, tan perfecto su movimiento. Era sentimiento puro que se expresaba en la caricia. Era conmovedor. Lo que él sentía lo sentía ella, lo que ella quería transmitirle él lo entendía a la perfección.

Tanta protección, seguridad, cariño que comunicaba un simple roce. Todo lo que podía demostrar algo tan pequeño y sutil. Eran sensaciones que ambos emanaban en perfecta armonía, complementándose. Era la belleza como la habían entendido los más grandes, ahí, tan al alcance de cualquiera, era una madre y su hijo.

El pensamiento de ambos se volvía sentimiento en esos momentos, no cabía espacio para nada más.

Aunque todavía no hablaba él se expresaba en sus movimientos, haciéndole entender que tanto cariño es recíproco.

Para terminar el texto debe seleccionar el espacio que se ve en blanco entre las dobles barras de separación.

//Por supuesto eso sólo lo entiende su madre, a su hijo le faltan algunos meses para nacer.//

Puntos de vista

2009-07-17T07:01:00.003+12:00

Por las piernas le corría un extraño hormigueo que le hacía recordar que estuvo todo el día sentado frente a su computadora, el teléfono sonó mil veces y él mil veces lo respondió. Mil veces más le llegaron mails y mil veces más él contestó con la solución.

Él es muy bueno en su trabajo pero lo asfixia; cada noche antes de dormirse se pregunta que hubiese pasado si cuando tuvo que decidir; en vez anotarse en la facultad de Ciencias Exactas, compraba la cámara de fotos, armaba una mochila con lo justo y partía a la estación de trenes para elegir su próximo destino, lejos de la ciudad que lo sofocaba entre ruidos, tiempos y nerviosísmos.

Cuando comenzó a hacer circular la sangre el hormigueo se pasó, o tal vez fue el hecho de despejar la mente de aquel ajetreado día. Caminaba ya con el sobretodo que lo abrigaba lo suficiente aunque el viento frío le dolía en las fosas nasales y por momentos creía que las espesas nubes que estaban en el cielo bajaban solo para meterse en su cabeza y rumbar entre sus pensamientos.

Después de un par de cuadras casi automáticamente entró en el bar que tenía en su costado. No lo pensó. Se detuvo al cerrarse la puerta y observó el panorama, hay cosas que nunca dejarán de estar. Sobre una esquina ensimismado y preocupado, un chico que rondaba los veinte años empapaba fotocopias en la tinta de un resaltador verde. En el medio del salón un anciano de boina y lentes bifocales leía las partes del diario que su enorme panza elegantemente cubierta por un traje con chaleco no le tapaban y en un lugar cualquiera del salón una pareja se miraba acariciándose las manos, haciéndose reir, enamorándose un poco.

Se sentó al lado de la ventana y por un instante miró. La gente, los autos, la vereda, la calle. Los carteles, los arboles, los negocios, los edificios. Las ropas, los animales, lo que el viento lleva y trae. Todo eso tenía una historia propia y diferente; única. Le corrió un escalofrío al pensarlo.

Llegó el camarero sin que él se enterase y sin pensarlo demasiado le pidió. Café con crema, ni siquiera le gusta el café. Pidió por pedir y pensar. Jugó con algunas migas que habían quedado en su mesa mal limpiada, respiró profundo y se preguntó que estarían haciendo aquellos amigos que hacía tanto tiempo no veía. El tiempo y las ocupaciones los habían alejado.

Rápido llegó el café, el vaso de agua. Agradeció y miró por la ventana. Un instante, un pensamiento, una mirada le hizo poner las cosas en perspectiva. Terminó la bebida de un sorbo, pagó y salió a la calle a hablar por teléfono con su familia. A pesar de extrañar su Villa Crespo natal, se dio cuenta que la Torre Eiffel es una buena compañía para estar lejos de casa.

El adios.

2009-07-10T16:45:00.003+12:00

Su frente apuntaba casi directamente hacia el suelo y su mirada estaba perdida; la boca entreabierta, la respiración imperceptible y su pensamiento vagaba, iba y volvía entre recuerdos que formaban una laguna inmensa y agitada por la tormenta de sentimientos que lo atacaban, confusos y entrecruzados. Mientras las rodillas se le vencían y sentía los hombros, la espalda, tan, pero tan cargada.
“Yo creo en las energías”, dijo.
“sí, vos habrás creído en Dios, habrás creído en la vida después de la muerte, en que dentro del cuerpo en alguna parte tenemos un alma, yo creo en la energía”.
Reflexionando consigo mismo, en voz alta, exorcizando.
“no sé que será eso del alma, no sé que pasará cuando la vida se acabe, pero sé que pasa ahora, aca, en este momento. Creo en la energía. Hay gente que te llena de nervios con su presencia, gente que te hace reír apenas lo ves, gente que te hace calmar y gente que genera algo, sin saber qué, pero algo genera y eso, todo eso, es energía.
Hay grandes que infunden respeto, eso es la energía que transmiten. Hay don nadies que son queridos por algunos y odiados por otros, pero no pasan desapercibidos, eso es energía. Hay gente que te calma, te hace relajar con una palabra con una mirada, un acercamiento, eso es energía.
Algunos más… otros menos, pero no es tu caso. Vos hiciste reír, mucho, diste alegría, transmitías felicidad. Eso es lo que vos le hacías llegar a la gente. Esa era la energía que le dabas a los demás. Vos irradiabas ganas y fuerza… que contradictorio con tus sentimientos; mierda.
Lo voy a recordar siempre y siempre te lo voy a agradecer. Ojalá demonios se hayan aplacado. Hasta siempre.
Se acomodó el sombrero bajo la lluvia torrencial. Se refregó la nariz con un dedo y reacomodó su sobretodo de paño. Tocó la lápida como queriendo quitarle algo y volvió hacia atrás un instante, la contempló unos segundos y se marchó en silencio. Fue como se quiso despedir.

Los años no vienen solos

2009-07-03T03:08:00.001+12:00

De repente me acerqué al espejo y lo ví sorprendido, indignado…

La segunda cana que me sale en la barba. El paso de los años es inclemente, por lo tanto voy a hacer lo que debí haber hecho hace mucho. Dejar de verme al espejo.

¿Qué más se puede hacer? Gimnasio, correr, nadar, solo hacen que uno tenga más de que quejarse mientras toma la cerveza. Además son un gasto. Absolutamente innecesario. Si todos nos dedicásemos más a beber, comer y fumar poco nos importaría el aspecto del otro… todos estaríamos iguales; desagradablemente gordos borrachos y con aliento a pucho. Pero en ese estado, quién se va a dar cuenta.

Lo malo es que ahí nomás se acaba la especie humana. ¿O vos tendrías sexo con un Jorge Lanata sin equilibrio?

Desagradable

2009-06-26T08:23:00.002+12:00

Había caído tan bajo como nunca se imaginó. El cuerpo yacía muerto frente a él de rodillas, con las manos enchastradas en la misma sangre que comenzaba a mancharle los pantalones, tibia, roja, espesa e irreal.
Inmóvil, asustado, triste, desesperado; lágrimas y saliva comenzaban a mezclarse sin que él se diese cuenta. La boca tan abierta mostraba que no tenía todos los dientes y muchos de los que le quedaban estaban cariados.
Apoyó lentamente las manos sobre el cuerpo todavía caliente. Vio el agujero que había hecho en el cuerpo ya sin vida, lo tocó, introdujo sus dedos en el sin creer lo que había hecho. Los gritos y balbuceos salían guturales, desesperados, rompiéndole la garganta y no parecía darse cuenta. Acompañaban al llanto, a su dificultad de respirar.
Sus zapatillas viejas estaban comenzando a mancharse con la sangre ajena y sin fuerzas se dejó caer. Apoyó su cabeza en el estómago del cadáver y con el puño cerrado golpeó y golpeó sobre las costillas, aún tenía rabia contenida dentro. La camisa blanca del difunto ahí tirado ya parecía que hubiese sido siempre roja. Y era irónicamente asqueroso que la corbata fuese de un color tan similar a la sangre que la empapaba.
Le dio asco, le dio más odio y más y más bronca. Le llegó el olor de la muerte como en una avalancha irrefrenable, en una estampida voraz y se dio cuenta de lo que había hecho. Su razón rechazó las decisiones de su instinto y lo demostró. Vomitó. Sobre el cuerpo muerto y sangrante, él vomitó. Las sirenas se empezaban a escuchar. La policía fue advertida del disparo de muerte en el callejón oscuro sucio y lleno de basura. El podía escapar, quizás, si corría, si se escondía. Pero no encontró razón que lo justificase.
Al llegar los patrulleros lo miraron con repulsión mientras se acercaban. En ese momento se comenzó a pensar si lo que había sucedido fue el resultado del segundo en que apretó el gatillo, o empezó cuando fue a comprar el arma, o cuando aquel hijo de puta que yacía muerto delante suyo...

Reflexiones sobre política internacional...

2009-06-24T13:55:00.005+12:00

Solo algunas reflexiones casi políticas...

El regimiento que defiende la República Oriental del Uruguay, tan querida por mí, se llama "Blandengues"... eso explica el tamaño de nuestro país hermano.
Por otra parte, eso no es tan malo, si en vez de Blandengues fueran "Durangas" sentiría que el país está defendido por narcotraficantes colombianos.

Mirano Ciliria y la histeria.

2009-06-20T07:46:00.003+12:00

HISTORIA DE RECONTRA PUTO. Pero me hago cargo.

A Mirano le encantaba salir con amigos. Previa parada en una casa, música up, hablar de una película, fútbol, mujeres-hombres, tomar cerveza, fumar como si no hubiese un mañana, reírse con fuerza y después partir rumbo a un boliche desconocido. Sentía que lo merecía después del esfuerzo de toda la semana.
Nunca se acordaba el nombre del lugar, nunca le importó demasiado, para él eran terrenos donde la música y el ruido; mezclado con el cuba libre y cigarrillo; se convertían en elementos tribales que conformaban un ritual.
Dueño de una sonrisa embobadora y una seguridad apabullante se dejaba llevar por la música y el ambiente para entrar en un estado casi de trance, entonces miraba a su alrededor y siempre encontraba una víctima.
Esta vez fue Ciliria, una blonda angelical que no buscaba nada más que divertirse con sus amigas.
Se acercó a ella sin decir palabra y en un rápido ademán casi imperceptible se transformó en su pareja de baile. Pasaron los momentos y en cada movimiento ella se sentía más cómoda, sin embargo el no emitía sonido, cruzaban alguna mirada, un roce y los dos sonreían.
El cigarrillo de Mirano se había extinguido hacía mucho y el trago que tenía en su mano estaba casi acabado. El seguía bailando, sonriendo y dándose cuenta que Ciliria le encantaba.
Cuando la música se lo permitió comenzaron a acercarse las caras, sintió un dulce perfume por un momento y casi con vergüenza apoyó la mejilla cerca de su oreja para preguntar: -“me vas a decir tu nombre o voy a quedarme con la intriga toda la noche”- En ese momento sintió una mano abrazando su cintura y que la cara se alejaba para mirar mejor.
“Soy Mirano”. Dijo antes de darse media vuelta abruptamente y volver con los amigos.

El Origen de la Gripe Porcina

2009-06-18T15:54:00.006+12:00

Escrito con mi hmno.
Es fundamental no leer apurado, y tomarse los tiempos marcados en la puntuación.
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Ya me imagino como habrá empezado la gripe porcina…

Salón Oval:
Suena el Teléfono rojo; atiende Obama:
-“hola…sí? … Conque… ¿mucha gente eh?... ¿Cómo? ¿Hambre en el mundo? ¿Desconcierto? ¿Se nos va de las manos?... Ok, ok… comprendo… denme cinco minutos…”

Teléfono más rojo:
Disca 6 dígitos: -“hola, ¿área 51?... oh, disculpe, marqué mal.-
Vuelve a discar: -hola, ¿área 51? Oh.. deben estar cruzadas las líneas…

Vuelve a discar:
-hola ¿área 51? Habla el presidente de los Estados Unidos…
No… no no, el otro…. No!! Obama…
No, ¡no! ¡El Negro!
¡¿Cómo que no puede haber un presidente negro!? … Soy negro, soy presidente y estoy hablando con… no me interrumpa, soy el presidente.
Ok... Chequéelo en Internet... nooo… sin “H”… ¿ustedes no salen muy seguido no?
Tenemos el problema del hambre… si, ya sabemos que avisaron… ¿Marte está listo? Ok, ¿no? ¿Entonces que recomiendan?

Sensaciones: TEMOR

2009-06-16T16:05:00.003+12:00

¿Alguna vez tuviste la certeza de que vas ibas a enfrentar algo a lo que le temías?

Pocos momentos son tan increíblemente asfixiantes. La saliva se vuelve un líquido espeso que se asemeja al cemento a punto de secar. Los ojos dejan de parpadear y los músculos se tensionan; todo el cuerpo se tensiona.

¿Notaste lo veloz e insuficiente que se vuelve la respiración?

Los sentidos por alguna horrible –y muy probablemente científicamente explicable- razón se agudizan. Todo el alrededor se percibe abrumador, cada sensación se amplifica como si estuviese viva y tratando de asegurarse de hacer de ese momento una marca definitiva en nuestra memoria.

Cerrás los puños y el pensamiento se dirige como decantando velozmente, en una sola dirección… Pero no, en realidad no pensás con mayor velocidad; en realidad todos los segundos del mundo entero empiezan a sucederse más lentamente. Tanto es así, que unos pocos alcanzan para llenar la cabeza con todos los elementos que esta situación crea, genera o implica.

Uno tras otro, como las nubes que forman una tormenta, los minutos van sucediéndose. Cada instante parece ser un siglo hasta que llega el momento en que te encontrás con la pared que impide mirar más allá, que te impide avanzar. Cada segundo es peor que el anterior cuando finalmente te das cuenta de la imperiosa necesidad de hacerle frente al temor.

Y lo peor de todo es que si te decidís a enfrentarlo, si no encontrás más solución que la irremediable confrontación del problema; no va a ser suficiente un golpe limpio y certero para demoler el impedimento.

Atravesar el muro implica que nos caigan encima los escombros de la barrera destrozada. Toda satisfacción tiene un precio. Pero qué bueno es descubrir que el mundo no termina donde se levanta una pared.

La dentista y mi boca.... Las muelas perdidas 2da parte

2009-06-13T02:58:00.005+12:00

2da parte: -todo lo anterior en "entradas antiguas"-

Otro tema importante es qué... por más simpática que sea la ayudante, por más linda que sea la sonrisa que ella te regale... NO TE HAGAS EL BANANA. Con la mitad de la cara dormida, el baberito humillante y con dos manos ajenas en tu boca, es bastante difícil ser simpático sin parecer un pelotudo... Imagínense:

"Lauraaa me ayudas un cachito aca?" gritó el fitito; en realidad lo que quiso decir fue - ¿venís a sostener el chupa-baba adentro de la boca de este pibe?, porque me va a enchastrar el ambo recién comprado-. Tenía lógica su pedido... El encargado de sostener ese succionador hasta ese momento era yo, con toda la boca dormida ¿cómo iba a saber por donde estaba cayendo la baba? y un punto aparte, ¿no es medio asqueroso que ese coso pase de boca en boca? ¿alguna vez alguien vió que lo limpien?

Ahí vino Laurita, morocha, veinti - pico, flaquita, carilinda, simpática... maléfica en mi opinión. Yo creo que hay cosas que hacen a propósito para poder reirse cuando uno ya se fué. ¿sino qué otra razón tendría para saludarme en esa situación? Yo, con las mandíbulas abiertas como Tinelli en las épocas del alfajor, con la sadomasoquista de mi dentista metiendo los garfios -y la mitad de la cara adentro de mí boca que nunca va a estar suficientemente abierta para ella..- y como si fuera poco, babeandome.

Y yo... un gil a cuadros "hoh-haaha" y saludando con la manito... qué pajero... Y la muy turra de Laurita me charlaba... ¿qué pretendía que conteste? "ha-ha-haaaa..Lah hiii haa" Mientras acompañaba con las cejas . Y escuchás de fondo un "abrime la boquita a veeeeeer". ¿Alguien se aseguró de que tenga la pastilla de frenos en condiciones? ¿a dónde está mi tequila con gusanito? ¿¿mi plata no vale mierda!?.

Eso no fue lo peor de todo... en la mitad de el puesto 19 de la "top 40"... la dentista se puso a cantar y orgullosa me contó que ella de chiquita cantaba en el coro. Creo que fue gracias a Dios que ella no me entendió cuando le pregunté si había sido hace mucho tiempo... Debe haber entendido que me gustaba como cantaba, porque siguió con luismi, arjona, y no sé quien carajo hasta que terminó mi extracción .

Laurita se fué antes de que yo pudiera pedirle el "ho ha heha so ho he haha" ... ella tampoco entendió, me sonrió, ademán cortito y cerró la puerta, a los pocos segundos se escuchó un fuerte "¡no te puedo creer q era así de boludo!" acompañado de fuertes carcajadas, seguro que no hablaban de mí.

Mientras suponía que estaba mordiendo una gasa del tamaño de una pelota de papy futbol en la boca, mi dentista me dijo que yo tenía que tenerla en la boca durante dos horas -la gasa, no a la dentista- y después tirarla, y si seguía sangrando, poner otra. "oooh ha hahhaaa" contesté y ella me agradeció y me dijo que ya había comido. Yo tenía una dieta durante las próximas 48 hs y me pidió que la siga al pié de la letra.

Hoy tengo un agujero atras de mi última muela y por supuesto estoy completamente seguro que ella sabía que me iba a quedar, pero no me dijo nada. Laurita no me sonríe si vuelvo para atenderme y la recepcionista me vé y no para de reirse mientras murmura un "pero que boludo" entre dientes, seguro que no habla de mí. Además, todas las extracciones de muelas son así. ¿no?

El dentista... y mi boca; las muelas perdidas 1ra parte

2009-06-11T07:41:00.005+12:00

Hasta que no tenga la desgracia de conocer al proctólogo puedo decir sinceramente que no hay nada tan humillante como tener que ir al dentista. Sí sí; es mucho peor incluso que el famoso "gire la cabeza y tosa".Y empeora la situación cuando el dentista es una mujer, cuando tiene 25 años y cuando está... para proponerle que se siente ella y atenderla nosotros.

Pero por supuesto esa jamás va a ser mi suerte. Cuando entré al consultorio detrás mío venía mi dentista -un fiat 600 con guardapolvo celeste y cara de culo-. Qué me contó que estaba engripada, -al fito le andaba mal la transmisión- fue mi primer pensamiento, esa visita al dentista no podía salir bien.

Inmediatamente y sin dudarlo le propuse reprogramar el turno (no por caballero, sino por cobarde; ya le escapé como 3 veces a la extracción) ella me contestó que había atendido en peores condiciones. ¿Fue dentista en la Guerra del Golfo? Porque más cara de demacrada no podía tener. ¿o usaba las uñas de herramienta? sino no entiendo cuales eran las “peores condiciones”.

La voz de congestionada me hacía acordar a la radio Am donde mi abuelo escuchaba Chicago - Moron; radio que a él le había regalado SU abuelo. Apenas la ví pensé que las ojeras eran en realidad delineador corrido… o se había maquillado borracha (cara de borracha no le faltaba tampoco) pero no. Y como si fuera poco moqueaba como para ponerle el aparatito que chupa la baba en las fosas nasales. Gripe porcina, pensé en baticinar, pero tenía miedo de que se lo tomara muy a pecho.

Ahí nomás me hizo sentar, preparó todos los elementos, me clavó la primera inyección... no problem, dolor mínimo, solo había que esperar a que hiciera efecto ¿que pasará si a esto le pongo ron y coca? pensé mientras me relajaba.

Empezó a hablarme de los pacientes... aprendí que si tu dentista afiebrada te dice que está enojada porque todos le cancelan el turno en la primera oportunidad no conviene decirle que a nadie le gusta sacarse una muela, porque para la mente retorcida de un dentista, la extracción de muelas es sana y divertida; igual de divertido que pisar pollitos frente a la sede de Greenpeace o leer revistas de peluquería con crucigramas completados.

Además si su trabajo es cortarte la encía, limarte un diente y arrancártelo con saña desde la raíz, para después suturar... es peligroso; ¿Vos empezaste las criticas antes de que te pusiera la segunda inyección con anestesia? Estás al horno... ¿y con licor de melón? pensaba yo; la anestesia tenía un gustito raro y dulce.

La consecuencia directa fue que vino derecho con la aguja y esta vez dolió mucho más - ni licor de melón ni ron, ni coca-cola, que venga con tequila y el gusanito- mientras yo clavaba los dedos en el apoyabrazos y me acordaba de toda la planta de ensamble de Fiat y la vocación del dentista.

Cuando ví sus ojos inyectados en sangre y sus dientes mordiéndole la puntita de la lengua sospeché que no se molestó en tratar de evitar que la inyección me hiciera sufrir tanto..."Esta dolía un poquito más, me olvidé de comentarte" dijo. Evidentemente mis comentarios sobre sus pacientes hicieron que se le hierva el agua del motor.

continúa en el próximo post, para no hacerla tan larga...

Un domingo cada tanto

2009-06-09T09:50:00.001+12:00

Morina camina sin razón esa tarde invernal en el barrio donde había vivido toda su vida, las casas bajas ya no eran tantas como ella recuerda de su niñez, el empedrado estaba pavimentado y al mirar se da cuenta que las paredes tienen más grafitis, más carteles pegados, más manchas de humedad y sin embargo nunca vio cuando cambiaron tanto las cosas.

Tiene sus manos en los bolsillos de una campera negra e inflada que le queda grande y la bufanda de color incierto que le tejió la abuela hace algunos años le envuelve el cuello junto a la mitad de la cara; buscando que le devuelva aunque sea una pequeñísima ráfaga de aire tibio en cada espiración.

Pasa cerca del quiosco donde todos los días compra los cigarrillos antes de ir a trabajar y seguir a la facultad y se da cuenta de que siempre fue el mismo quiosquero, que nunca envejeció, que siempre está ahí, inmutable, en un cuartito de metro y medio por metro y medio, esperando que le vengan a comprar.

Una mirada, un saludo cortito y una sonrisa falsa para seguir caminando. Morina camina sin ninguna razón esa tarde invernal.

Pisa hojas secas con sus viejas zapatillas de lona verde y se dá cuenta que esas baldosas amarillas están ahí desde antes de que pudiera recordarlo. Se pregunta quién las habría pisado antes que ella y qué miraba en ese momento.

Tanta melancolía la embarga que ve sin mirar a su alrededor y no se da cuenta que la saludan desde el otro lado de la calle. Tampoco se preocupan demasiado, no es la primera vez que saludan a Morina sin conseguir respuesta. Muy seguido se la ve caminando sin razón en una tarde invernal. Muy metida en sí misma, sin demasiadas explicaciones.

En algún momento gira y vuelve a girar, comienza el regreso a su casa, busca las llaves para tenerlas en su mano sin sacarla del bolsillo mientras sonríe pensando en alguna situación que pronto va a olvidar. Respira profundo sin darse cuenta y está tan sola como quiere estar. Morina mira al cielo y los árboles que tratan de alcanzarlo. Juega con las llaves entre los dedos y después busca la cerradura. Entra a la casa con un poco de frío, saluda a sus padres llenos de canas y vuelve a la rutina. Morina sale seguido a caminar sin razón, vuelve sin tantas penas, siempre tan firme en la realidad.

Tan Desmedido...

2009-06-04T14:18:00.001+12:00

El artista rozó la pintura recién terminada con la yema de sus dos dedos sucios de tempera, casi sentía que estaba viva.
Cada pincelada mostraba el amor tan pasional que sentía por su modelo. De alguna manera expresaban claramente ese sentimiento infinito que lo abordaba a él tan orgulloso.
De repente comenzó a sentir que lo invadía el terror, la incertidumbre. ¿y si a ella no le gustaba la obra? Levantó muy lentamente sus cejas mientras pensaba en aquella posibilidad y sus ojos tomaron un color rojo brillante que era el preludio del llanto. Se mordió el labio inferior y poco a poco bajó la mano que recorría el cuadro.
Dio un pequeño paso hacia atrás y sin notarlo golpeó con el talón la paleta que había usado mientras trataba de contemplar entera su más grande creación. No sacó la vista de la pintura, jamás la paleta había importado menos. Dio otro paso y otro más y corrió y empujó vaya uno a saber que cosas a su paso; el mundo en ese instante se reducía a sus ojos; severos jueces examinantes, entrecerrados; dirigidos a la obra perfecta. A la belleza más espléndida plasmada en un lienzo. El amor que sentía lo atemorizaba pero sabía que había dado lo mejor de sí, que ese era su mejor trabajo y llegado el momento, se lo regalaría a aquella modelo que generaba en él; ese tan grande y único sentimiento. Lo guardó confiando encontrar el momento adecuado.
Diecisiete años después Merino se reencontró con aquel cuadro prolijamente guardado y olvidado en un cajón de su escritorio. Tenía dobleces en las puntas, y marcas de cosas pesadas que habían sido apoyadas encima, pero decidió cumplir con lo que alguna vez había prometido y entregarle aquella obra a la modelo.
Su hermana estaba próxima a cumplir la mayoría de edad y él, con veintidós años ya había encontrado que regalarle.

Sábado 2 y cinco de la mañana

2009-05-29T04:51:00.001+12:00

La ciudad te lleva con mucha facilidad hacia el camino de la noche. Es tan fácil convertirse en una criatura noctámbula, atenta a los olores, los sonidos, las situaciones.
Los haces de luz dirigen las miradas hacia ciertos costados. Los movimientos de repente son más seductores bajo el amparo guardián de la luna fiel. El frío por momentos se vuelve casi visible y la paciencia mucho más extensa a sabiendas que la noche puede convertir segundos en minutos; y minutos… y a los minutos en el momento tan largo como infinito. Tanto encanto tiene la noche.
El sueño se hace un enemigo constante que inevitablemente termina venciendo; indefectiblemente. Pero para el buen combatiente, la derrota llegará con el amanecer, cuando la noche se retire reconociendo su desgaste.
De repente cientos de demonios toman las formas más y las formas menos y las musas vuelven a seducir entre los espesos sonidos y ensordecedoras sustancias que hipnotizan como los suspiros más dulces.

En cambio el día, en la gran ciudad. Llega gris, de cualquier manera, hace retroceder como si su luz quemara, matara y asesinara a cuanto maléfico elixir ande dando vueltas. Reaparecen sonidos q habían muerto con el atardecer, los motores, las bocinas, los malhumores que acompañan al día. Allí el sol se vuelve un terrible enemigo. Es la señal de que acabó el tiempo para esconderse en las sombras y las oscuridades que la luna de perfectas curvas nos regalaba mientras reinaba en el cielo.

Por otra parte, allí donde la naturaleza invita -como demostrando su odio a las grandes ubres urbanas- a que sea el sol el que acompañe nuestros momentos de lucidez, a que el viento nos golpee el rostro con el aroma del aire tan puro, allí la noche se vuelve casi agresiva y el día invita a salir, caminar, reconocer y disfrutar.
Donde la ciudad nos muestra una guerra por una demostración de poder digna de los grandes mitos romanos, los lugares que más vírgenes nos muestran un devenir, del sol a la luna y la luna al sol y viceversa por la eternidad, tan imposible de detener como la evolución misma de la belleza.
Los sonidos que nos guían encuentran formas entre pájaros grillos y plantas que se rozan como besándose en un enamoramiento adolescente sin fin. Los sentidos son libres de apoyarse uno en otro con mayor seguridad y el hombre toma un contacto que lo aúna al medio en el que se encuentra. Casi se puede decir que el corazón empieza a latir al ritmo que la zona le dicta. El sol, su brillo y calor, en una avalancha de elementos que buscan hacernos rebalsar de lo que la tierra nos provee se contrapone con la luna, esa mujer que nos acerca su boca cuando nos arrastra a la pista para seducirnos y arrastrarnos hasta donde ella quiere, donde sus estrellas nos encandilan con su brillo, donde nos confundimos entre excesos de ciudad.

La historia de la organización Felipes los niños...

2009-05-23T08:43:00.001+12:00

La organización Felipes Los Niños es una Organización No Gubernamental y sin fines de lucro creada especialmente para decepcionar al mundo entero, “en grupos de 20 personas máximo” según lo dicta su estatuto fundacional.

Como la ONG fue creada por hombres que no conocían la escritura, leer el estatuto fundacional es algo bastante complicado. Se sospecha que Felipes Los Niños fue en un principio una casa de cambio, o un cabaret, o el primer local de ropa para adolescentes con problemas de peso.

Los primeros registros de la entonces Asociación Felipes Los Niños hablan de la encarcelación de Papá Noel bajo la acusación de traficante y el asesinato los Reyes Magos, para poder decirle a los niños que en realidad los regalos los dejan los padres. Un plan maquiavélico. Algunos indicios también relacionan a Felipes los niños con la extraña historia del conejo de los huevos de pascua, el ratón Perez y Michael Jackson.

Aproximadamente en el siglo XVII llegaron a norteamérica diciendo que estaba de moda el uso
de la barba muy tupida, y sin bigote. En realidad la barba ocultaba el extraño símbolo que se tatuaban los integrantes de la -en ese entonces logia- Felipes Los Niños. El grupo debía ser secreto y para reconcer a otros miembros todos debían tener escrito “yo pertenezco a la fundación Felipes Los Niños” con número de socio en el maxilar inferior. Una idea realmente poco feliz si querían mantener a Felipes Los Niños en las tinieblas de la ignorancia popular.

El uso del tatuaje además fue rápidamente descartado cuando se dieron cuenta de que el mismo fue impuesto por grandes pensadores del –en ese entonces “club social y deportivo Felipes Los Niños” en la fiesta por los 20 años de su fundación –que había sido un par de meses atrás-. En la misma se había colado un inexperto tatuador noruego, que después de la cuarta botella de vino con mazamorra se le ocurrió que la cara de los que yacían inconscientes era un buen lugar para practicar su arte.

Así los tatuados decidieron dejarse crecer la barba y “Felipes Los Niños” decidió que el colado borracho noruego se embarcaría hacia el sur bajo el pseudónimo de “Magallanes”. Diciéndole a los marineros (en grupos de 20 personas máximo) que en Loma Hermosa no hay viento, que en la Península de Valdéz no hay ballenas de que preocuparse, que en el Perito Moreno no hace frío y que… Por supuesto! Hay un lugar que no es nada estrecho para llegar al Pácifico! y queda a 20 minutos de la General Paz!! (nota d autor, se sospecha que esto último no fue escrito en aquella época, sobre todo porque el documento data del siglo XVIII y esto está escrito sobre Liquid Paper).

El tatuador Noruego descubrió que Felipes Los Niños lo habían embarcado en el crucero Gay “La Nueva Reina” con 19 “hombres de alta mar” (seguramente por esto de las 20 personas máximo por grupo, todavía no se sabe que le dijeron a las 19 locas). A las pocas horas en el barco, según se lee en la bitácora del capitán, a Magallanes le hicieron conocer el aparejo, la arboladura, el mástil, las velas , la popa y hasta el mascarón de proa.

Hoy en día “Felipes Los Niños trabaja en las sombras y en menor escala. Si participás en un torneo de Papi Futbol con un equipo compuesto por “el rengo Silva”, “chicato Martinez” y “el caquita Lopez”, Felipes Los Niños te puso en el equipo.

Si te despertás después de una noche de alcohol y excesos creyendo que estuviste con una ex novia de Pancho Dotto y te encontrás con la mujer barbuda del circo roncando de costado, Felipes Los Niños estuvo te invitó los tragos.

Si ganás un viaje con todo pago 15 días en el Caribe en la época de los huracanes. No hay duda de que Felipes Los Niños te va a llevar hasta el avión.

¿Quién no tuvo un contacto con “Felipes Los Niños”?!

Recuerdos OnLine

2009-05-16T06:11:00.001+12:00

Colaboración entre Seba y JuanX... una línea cada uno el resultado fue más o menos este.

Sin darme cuenta te ví, parpadeando en mi pantalla,

tenías esa luz que venía extrañando hace ya un tiempo.

Casi sin pensar nos pusimos a conversar

imaginaba como acompañabas cada frase con un suave movimiento.

Y con mi sonrisa acompañaba tus jaja...

mirando tu foto yo imaginaba

que todo el tiempo volvía atrás,

Creí que podría guardar

todos los recuerdos en un baúl;

que solo a tus besos permite entrar...

y en el que algunos enjaulados

quieren asomarse y gritar.

Sentí que nuestros momentos

caían sobre mí; me empujaban;

me aprisionaban hasta no poder más...

cuando una simple caricia me podía salvar.

Tan falto de vos, no quería extrañar,

tan encerrado en mi no quería escuchar,

A cada palabra y a cada letra

yo intentaba no llorar.

La congoja se adueñaba de mi pecho

y no me dejaba en paz

me carcomían entrecruzadas

la Tristeza y la esperanza.

Mi corazón discutía a gritos con la razón

tratando de encontrar una explicación

y en medio de toda esta confusión

tu voz se apago y el ordenador;

me dijo que cerraste sesión.

Sir Cirolé -2da versión-

2009-05-07T04:13:00.004+12:00

Habíauna vez hace no mucho tiempo;
en una ciudad no muy recordada,
un hombre común y corriente;
Sir Cirolé se llamaba.

Sir Cirolé era una persona
de las mundanas, como cualquier otra
en su vida llevaba muy conforme;

algunascosas sanas y algunas rotas.

Cincodías a la semana
él bien temprano se despertaba.
Para despabilarse se bañaba
casi siempre desayunaba.

Viviósin problemas ni preocupaciones
cada tanto cumplía con sus pretensiones;
hasta que un día sin explicación,
sin que fueran esperadas
en su espalda le crecieron
dos grandes y blancas alas.

Nodolían ni molestaban
pasando el tiempo más le gustaban;
aprendió a moverlas sin sosiego
para lograr que no fueran
sobre su espalda un velo.

Y enmenos lo que menos imaginó

yaestaba levantando vuelo.

¡Prontovolaba sin tener caídas;
rápido y cómodo iba y venía!
La gente miraba y se sonreía,
en diarios y revistas él salía.

Perohabía algo que no se entendía.

Nunca sus viajes muy alto iban…
Sir Cirolé tenía miedo a volar...
Del suelo firme nunca se quiso alejar.

Pormás seguro que él estuviese
para alejarse de la ciudad que lo enloquece,
aunque podía sin esfuerzo levantar vuelo;
nunca se animó a acercarse al cielo.

Mirabadesde las terrazas el anochecer
Un poco entristecido por lo que perdía,
Abría las alas esperando renacer,
Pero caerse o cansarse el temía.

Sealzaba un par de metros sobre la gente;
solo para sentirse un tanto diferente
desde ahí cómodo Cirolé planeaba
metros o kilómetros sobre las cabezas viajaba.

Un díamás; sin motivo
Sus blancas y grande alas
a secarse comenzaron;
las plumas perdieron su suavidad,
de pronto en la espalda le pesaron.

Luegosimplemente dolía abrirlas
cada día más grises él las veía.
Sabía que era irremediable
el fin de las alas de fantasía.

Un díaamaneció Sir Cirolé,
sin aclaración y sin porqué
las alas en su espalda ya no tenía.
como si nunca hubiesen estado en su vida.

Con eltiempo las alas se hicieron polvo
y el polvo con el viento sólo se voló.
Sonríe reflexiona con sus recuerdos,
Anhela en solitario lo que por cobardía perdió.

Vuelta al agua..

2009-05-05T09:14:00.002+12:00

Un brazo y después el otro, lo próximo es repetir, pero no igual, un poco más cansado, un poco más lejos. Pensá que el movimiento tiene que “empujar más agua”… y agregale la patada.
Dale fuerte, bien, con ganas, prolijo. El movimiento tiene que ayudar a que te deslices. Y en el medio de todo eso lo que yo entiendo como ruido blanco. El oído solo escucha agua, la piel solo siente agua, los ojos ven ese extraño lugar que es un natatorio. La respiración cae en un cuadriculado. Inspira en un cuadro, espira en el siguiente.
La cabeza no tiene demasiado de que ocuparse, el ruido es una simple interferencia y no hay demasiado más que hacer que preocuparse porque la vuelta americana salga correctamente.
Buen impulso desde la pared, dos pies firmes y la cabeza entre los brazos. Algunas patadas, soltar el aire, subir la cabeza empezar a bracear…
La mente que vaya donde quiera, el cuerpo solo repite una simple fórmula…
¿Qué puede estar mal en nadar?

Sir Cirolé y sus alas

2009-05-05T01:24:00.001+12:00

Había una vez hace no mucho tiempo; en una ciudad no muy recordada, un hombre llamado Sir Cirolé. Sir Cirolé tenía una vida muy normal, los cinco días hábiles de la semana el se despertaba con su despertador, se preparaba el desayuno, se bañaba, desayunaba y se iba a trabajar. Sir Cirolé siempre vivió sin demasiados problemas ni preocupaciones hasta un día, que sin explicación, le crecieron alas…
Dos alas enormes, grandes y blancas, de plumas suaves y brillantes, dos alas que parecían las que los artistas más talentosos imaginan en las espaldas de los ángeles.
No le dolían ni le molestaban y con el correr del tiempo fue aprendiendo a moverlas y articularlas. De a poco, primero daba saltos realmente largos; después se movía unos metros, y así fue tomando confianza. Pronto estaba volando de aquí para allá, iba y venía, se movía rápido y cómodo y la gente lo miraba y se sonreía; lo señalaban para hablar de él. Sir Cirolé estaba muy contento con sus alas.
Pero había algo que la gente no entendía. Sir Cirolé tenía miedo a volar. Sus viajes eran cortos y nunca a demasiada distancia del suelo. Por más confianza que el se tuviese y aunque sabía que podía levantar vuelo para llegar alto por encima de los edificios, alto más allá de los ruidos, las luces y el humo de la ciudad. El nunca se animó. Miraba desde las terrazas la caída del sol. Veía en los parques a las aves planeando y sabía que podía hacer lo mismo, pero nunca se animó. Se levantaba a dos metros de la tierra y ahí el viajaba diez, quince metros, o kilómetros enteros, pero siempre cerca del un lugar firme donde aterrizar.
Un día sin explicación ni motivo las alas fueron secándose, las plumas perdieron su suavidad, y luego simplemente comenzaban a caer, le costaba moverlas, le costaba abrirlas y las notaba pesadas. Eran cada día más grises, débiles y delgadas.
Un día amaneció Sir Cirolé y sus alas se habían desprendido de su espalda, sin que el sintiese nada, al poco tiempo las alas se hicieron polvo y el polvo con el viento se voló. Cirolé quedó con dos pequeñas cicatrices en la espalda, que cada tanto ve antes de entrar a la ducha. Sonríe y piensa. Después se ducha, desayuna y se va.

Todo tan cíclico amor

2009-05-02T11:14:00.003+12:00

Todo es tan tan cíclico amor

Que nada muere sin dejar nacer
Nada nace sin dejar algo morir.

Comienzos y fines se entremezclan
en un devenir eterno pero finito.
Tan, todo es tan tan cíclico amor.

Ni los ojos más claros, claros;
ni los dedos mas suaves ni ellos,
Ni las palabras a veces tan solas.

Ni fines ni principio son tanto entonces.
sino saber cómo viajar.
Todo es tan tan cíclico amor.

Las coincidencias de siempre

2009-05-01T09:58:00.003+12:00

Cirinilo iba muy rápido en su bicicleta, la boca entreabierta y las pequeñas y finas cejas negras levantadas. La preocupación que lo angustiaba en ese momento era enorme. La adrenalina lo hacía ir rápido y seguro. Y por primera vez y sin que se diera cuenta, esos apoyos de su bicicleta, esas rueditas enganchadas en la rueda de atrás casi ni tocaban el suelo. Pero él no prestaba atención…

A lo lejos vio a su primo Dulvio y sonrío; ya sabía donde dirigirse. Dulvio era mucho más grande, ya se afeitaba, fumaba y se dejaba el pelo largo, tanto que casi le tapaba la vista. Él iba a saber que hacer.

A unos pocos metros gritó su nombre, entonces el primo grande lo vió, tiró su cigarro, y sonrió con una alegría sincera.

-No sabes lo que me pasó Dulvio, es re importante. Estábamos investigando a las hormigas y yo estaba con un palito atrapando un montón. – Dijo Cirinilo muy excitado, mientras frenaba y se bajaba de la bicicleta, mientras acomodaba su honda en el bolsillo y se limpiaba las manos, mientras lo miraba fijamente abriendo hasta donde podía abrir los ojos.

Le contó entrecortado y distrayéndose, sacándose la tierra de las uñas y mirando los pájaros en el nido de la rama que estaba sobre ellos. Suria estaba con el investigando las hormigas. Y cuando él se distrajo ella se acercó y le dio un beso en la mejilla. El se sonrojó y ella le dijo que quería ser su novia y se fue corriendo…

Dulvio sonrió y terminó de entender la angustia de su pequeño primito cuando él le dijo que ya tenía novia, Alina, su compañerita del jardín. Mientras acomodaba la honda en el bolsillo y miraba los pájaros en el árbol. Aunque también le gustaba Suria.

Prendió un cigarrillo y le dijo que no se preocupara, que el tiempo le iba a ir mostrando el camino. Cirinilo no entendió demasiado las palabras de su primo y como no quería quedarse callado le dijo algo que le había escuchado decir a su papá mientras charlaba con amigos.

-“Yo no creo en las coincidencias, todo lo que pasa, siempre pasa por algo. ¿Sabés?”- Lo abrazó fuerte y volvió a subir a su bicicleta mucho más tranquilo. Dulvio se quedó mirándolo fijo, pensando. Supuestamente iba a proponerle casamiento a su novia esa misma noche.

Cantalicio y el arma (Momentos III)

2009-03-18T06:43:00.001+12:00

Cantalicio pensaba mucho, hacía rato que estaba sentado en esa vieja silla de metal de la cocina. La pava tenía agua hirviendo y el no se daba cuenta; por la ventana se escuchaba lejano un perro, dos; el motor destartalado de un auto viejo y las hojas de los árboles rozándose por el viento.

Respiraba profundo mientras se miraba las manos. Toda una vida como carpintero las había convertido en un par más de las herramientas. Fuertes, gruesas, asperas, duras y callosas. Los dedos de uñas prolijamente cortadas siempre un poco sucios no hacían más que moverse lentamente.

Se movían por moverse, acariciaban el frío plateado por acariciar, mientras en la cabeza cruzaban miles de pensamientos, entrelazándose y contradiciéndose; ensimismándose desordenados. Por momentos dejaba de pensar en eso que lo atormentaba desde hacía varios días, desde que sucedió la tragedia. Por momentos su mente se escapaba para no sentir culpa, y trataba de ser lo más superficial posible. – ¡Qué increíble! parece de juguete...- pensaba –.

Y pensar que esto…- reflexionó mientras empuñaba más firmemente el revolver plateado y pequeño que hasta entonces solo había guardado “protección personal”.

Nunca imaginó que iba a tener un arma en la mano, un martes a las tres de la tarde, en la cocina de su casa. Nunca se imaginó que iba a estar pensando fríamente en matar a alguien solo para sentir la satisfacción de la venganza.

Respiró profundo y la empuñó como le había enseñado Eudurio cuando se la regaló, controló que el seguro estuviese puesto, que su dedo no estuviera sobre el gatillo y se levantó. Sin sacarle los ojos de encima, como si no la conociese ya de memoria. Se acordó de Eudurio y de aquel momento.

-“Vos tenela, estás solo en tu casa, estás tan viejo como yo, y aca la policía no hace nada. Además Merisa dice que no quiere que ande con eso en la casa, que cada vez que vienen nuestros nietos se meten revuelven todo y un día va a pasar una desgracia. Tenela vos, cualquier cosa me la devolvés, tenela por hacerme el favor a mí”-.

Apuntó al piso y sacó el seguro, miraba fijamente la punta del revolver cuando puso el dedo sobre el gatillo.

-“Tené cuidado que es muy sensible, andala siempre con el seguro, salvo que vayás a tirar”- le había dicho en su momento, cuando se la entregó en una caja de mermeladas puntanas, una caja con 9 balas.

La respiración empezó a ser más profunda y más rápida, empujó el martillo hacia atrás y una bala entró en la recámara, el revolver pareció volverse de repente más pesado mientras miraba la intersección de cuatro viejos baldozones en el piso de la cocina. Y la mirilla se dirigió hacia esa intersección; entrecerró los ojos.

-“apuntá fijo, mirá bien, duro, firme el pulso y disparás, no tenés que pensar mucho pa´no darle espacio a la duda”- le dijo hacía poco más d 6 años en el patio, cuando le apuntaba a una lata de arvejas apoyada en un pedazo de madera, cerca de la parrilla.

Entrecerró un poco más los ojos y se acordó Martino, su nieto; jugando en la bicicleta; en la calle frente a su casa, y el viéndolo desde la puerta. Le empezaron a doler los ojos cuando de nuevo se acordó que ya no lo va a volver a ver. El dedo comenzó a hacer presión sobre el gatillo, suave, lento.

-“En casa quedó otra que Merisa no sabe que tengo, pero la tengo bien guardada, ni se va a enterar que la tengo. Salvo que la tenga que usar, ahí me lo va a agradecer.”-

Una lágrima, apretó firme la mano, la respiración cada vez más temblaba más, los pensamientos se hacían imágenes.

-“la cabeza fría... siempre, que no te importe nada, a él tampoco le va a importar nada, apuntás y listo… listo… frío…”

Por una bicicleta de mierda le sacaron a Martino, una bicileta oxidada, sin frenos, chueca.

…

- “Apuntas y …. PUM!”- El sobresalto hizo que disparase sin querer, la lata de arvejas quedó con un agujero perfecto en el medio, ni Cantalicio ni Eudirio podían creer tan buena puntería en un primer tiro.

Apuntás y…. TOC TOC! se escuchó en la puerta de entrada. Era Doña Masarila que golpeaba con una pastafrola, dispuesta a tomar unos mates y charlar un rato, acompañarlo en la soledad. Cantalicio volvió a la realidad, puso el seguro, sacó el martillo y la recámara volvió a quedar vacía. Se limpió dos lágrimas y se sorbió los mocos. Guardo el arma en la vieja caja de madera, envuelta en un trapo sucio y bien arriba en la alacena. Se limpió las manos mientras gritó que abría en un minutito, se puso una camisa arriba de su vieja camiseta y fue a abrir con una sonrisa triste.

Masarila lo miró profundo, le sonrió dulcemente; el supo que podía apoyar su cabeza en el hombro de su vieja amiga. Las lágrimas salieron del rostro de la mujer para reconfortarlo y él se olvidó del arma, de las enseñanzas de Eudurio y la invitó a pasar.

Reflexiones de una Mente Desvelada

2009-03-10T00:24:00.001+12:00

Se dieron cuenta de la cantidad de gente que camina por el mundo buscando desesperadamente estar en pareja?
Pueden ser tanto hombres como mujeres, es indistinto, desarrollan desde el momento en que pueden; la ignota necesidad de estar de novio/a. Con increíble velocidad se aferran a un otro, que también pertenece a este mismo grupo, y andan por la vida de novios. Cuando esa relación va en camino a terminar sufren, dudan, lloran... pero la cuerda finalmente se corta y entonces se separan. Generalmente por corto tiempo, hasta que consiguen a quien ocupe el espacio vacío en el sillón.
De vez en cuando las personas de este grupo deciden pasar un tiempo solos... Viven con amigos lo que no vivieron en todos los fines de semana en que se quedaron en casa, viendo una peli con el/la gordo/a. Se emborrachan, se descontrolan y se exceden cuanto pueden para estar en breve de vuelta en su ruta... ¿dónde se origina esta vida? ¿es preferible la cotidianidad del soltero/a que encuentra pareja con menos asiduidad? y vos... ¿de qué lado estás chabón?
Nos vemos en febrero!

Momentos II

2009-03-10T00:23:00.001+12:00

Eran casi las seis a.m. y la mano aplastó el despertador suavemente. La mano de piel curtida por los años y las uñas prolijamente cortadas. Al despertador todavía le faltaban 3 minutos antes de empezar a sonar. Siempre le faltan tres minutos para empezar a sonar cuando Eudurio se despierta, ya es costumbre. Su señora dormía al otro costado de la cama.
Sigiloso y de memoria se calzó las chancletas de cuero, su señora dio media vuelta, siempre da media vuelta cuando el se despierta. Sigiloso y de memoria agarró el reloj de pulsera que tiene hace 20 años, que no le gusta demasiado, que no le disgusta demasiado. Casi como en el mismo movimiento se puso el crucifijo de oro que su hijo le regaló hace un tiempo y un rosario de plástico que le regaló su nieto. Casi en el mismo movimiento los acomoda los centra y los aprieta contra el pecho.
Se calzó las bermudas que ayer dejó sobre un mueble, ahí bien cerca. Sigiloso y de memoria abrió la puerta y salió.
El baño primero; orinar, los dientes, el pelo, el bigote miércoles y sábado. Segundo la cocina, prender la vieja radio en AM, calentar el agua en la caldera y abrir la puerta del patio para que entre el perro. Poner la yerba, mirar al perro, sacudir la yerba y comer la primera de las 3 galletas del desayuno. El dotor le dijo que tenían que ser tres galletas de agua en el desayuno. La misma rutina todos los días de trabajo, inalterable.
Desayuno, radio y se hacen las siete. El perro se acerca con la cabeza baja y la correa en la boca, todos los días a las siete del mañana el perro se acerca igual. – Es muy temprano despertarse a las seis de la mañana- piensa mientras con la lengua se saca pedacitos de la tercer galleta de entre los dientes. Pero toda su vida se despertó a las seis de la mañana.
Sale a la calle con su musculosa de algodón, sale con su bermuda marrón y sus chancletas de cuero; y cuando la correa empieza a tirar el camina, cada tanto se acomoda el pelo, un tic… un tic innecesario.
Pisa siempre las mismas baldosas, piensa siempre que jamás le gustaron. Saluda al diariero que todos los lunes le pregunta… - ¡y! ¿vio el partido ayer? siempre con un corto ademán y una seca sonrisa. Nunca se cayeron bien. El perro sigue tirando. Los jueves es inevitable no cruzarse a algún vecino que va para la feria. Los jueves es inevitable no cruzarse a Masarila volviendo. Siempre cargando esa bolsa tan tan pesada. Siempre con esa mirada tan triste y perdida. El baja la cabeza y da un “hola” cortito y bajo pero firme. Ella sonríe por un segundo y devuelve un monosílabico “ooollll”.
El día no empezó a asfixiar todavía. El perro empieza a volver. Eudurio tiene que volver, ponerse su traje y corbata que siempre tan pintados le quedaron. Subirse a su auto y viajar al centro, a su trabajo. Nunca se preguntó que hubiese pasado si aquella vez que Doña Masarila le dijo que lo amaba él no se hubiese levantado sin contestarle nada, corriéndole la mejilla de la mano que se acercaba a acariciarlo.

Reflexiones de una mente Desvelada...

2009-03-10T00:21:00.001+12:00

En los días en que está a punto de largarse a llover nunca se sabe si llevar o no paraguas; si agarrar o no la campera.
Por acción de las leyes de Murphy uno siempre termina empapadose en el peor momento, en el peor lugar.
Aquí una práctica ayuda para los momentos donde más se necesita estar impermeable.

¡Haga su propio pilotín y evite el agua!

01.- Consiga una bolsa de residuos.
02.- Saque los residuos de la bolsa.
03.- No sea sucio, y consiga donde poner los residuos.
04.- Si la bolsa no es de las negras grandes, vuelva a poner los residuos en la bolsa y siga buscando bolsas hasta conseguir una de las negras –no es necesario que las vacíe pa´ fijarse si son de las negras grandes o no, sea pillo-.
05.- Cuando tiene la bolsa de residuos negra, vacíela y llévela a un lugar donde vendan bolsas. Pida una igual a la que tiene en la mano, pero limpia.
05 bis.- Seguro que la bolsa de basura nueva le vino adentro de otra bolsa. La bolsa de la bolsa tirela. La bolsa vieja también,quédese con la bolsa nueva. En lo posible tire todo junto adentro de la bolsa donde puso los residuos de la bolsa del paso 1. … … … ¿se dió cuenta cuantas bolsas usa la gente para poner la basura?.
06.- Haga un tajo en el fondo de la bolsa (la nueva sin usar, no la que tiene toda la basura adentro porque se le va a desfondar y va a enchastrar todo, no sea boludo!!).
07.- Métase dentro de la bolsa y saque la cabeza por el tajo que hizo recién.
08.- Ahora puede salir a la calle sin mojarse.
09.- Para mayor comodidad haga la cantidad de tajos necesarios para sacar los brazos que usted tenga (en la mayoría de los casos son dos, uno en cada lado).
10.- Disfrute!

Momentos

2009-03-10T00:20:00.001+12:00

Doña Masarila volvía del mercado por el camino que siempre hacía; con su bolsa de compras cargada hasta el límite y el antebrazo rojo, pero ella, igual que siempre, no se daba cuenta.
Los viejos zapatos asomaban debajo de la vieja pollera y el viejo anillo en el anular de su derecha giraba por la fricción de las yemas de su izquierda. La mirada perdida de unos ojos grises y profundos en una cara pálida y cadavérica miraban un punto incierto y fijo casi en el horizonte mientras recordaba que 6 años atrás su marido fallecía víctima de un accidente automovilístico el día de su cumpleaños.
Doña Masarila volvió de sus pensamientos sin darse cuenta y sin un porqué claro. Un instante antes de ver a dos adolescentes con guitarras sentados en la parte más verde de la plaza. Escuchó una frase, un momento antes de volver a sumergirse en el mar que era ese único pensamiento que ese día la llevaba como un furioso tifón.
“Entonces la vida es la simple consecución de sucesos irresueltos”, escuchó en la melodía de una zapada. La bolsa empezó a pesarle, la muñeca le dolía, el rodete se aflojó. La frase solo quedó dando vueltas en la cabeza… ¿consecución de qué?. Mientras la mano iba del anillo dorado al rodete gris y los viejos zapatos pisaban más velozmente.
Ya en su casa, más cómoda, escuchaba sin oír los tangos que salían de una vieja radio. “Hablaban de la vida y no tenían ni 20 años… yo desde los 12 trabajo y esos muchachos hablando de la vida en la plaza”. Cortaba tomate sobre una vieja tabla de madera. Picaba cebollas y zanahorias
“Simple consecución… ¿simple?. La vida nunca fue fácil, pero claro, en la plaza con la guitarra todo el día parece todo muy fácil, hay que ver cuando se pongan a trabajar”. Mientras sazonaba cuidadosamente un kilo de carne cortado muy prolijo.
Mi Buenos Aires querido estaba haciendo que se olvide de aquella frase. Por un momento el bullicio del timbre cubrió el departamento apabullando la melodía de Gardel.
-¿Abrió? Pasen que estoy cocinando, siiii, siiii, lo que ella me pidió, por supuesto-. Su hija con su esposo y Ana, la pequeña nieta cumpleañera estaban subiendo para festejar sus primeros seis años con la familia. Pronto llegarían los tíos con dos nietos más.
-Hola mijita, ¡feliz cumpleaños! ¡Qué linda remera! ¿te la regaló mamá?- Un ruidoso beso encuentra esos finos labios con una mejilla sonrosada y regordeta.
-Síiii abu ¿te gusta? Mirá lo que dice-.
“La felicidad se compone de esos pequeños momentos”. Se leía sobre la remera amarilla. La abuela no le prestó mucha atención a la frase, los marrones ojazos de su nieta cada vez le parecían más lindos.

Lo difícil de encontrar un apodo y no morir en el intento.

2009-03-10T00:01:00.001+12:00

Cuando me di cuenta la cantidad de "Sebastianes " que hay dando vuelta por el mundo empecé a analizar seriamente la posibilidad de conseguirme un apodo que me individualizara.
Ahí empezó la catástrofe... como no soy ni muy alto ni muy bajo, ni muy gordo ni muy flaco, ni muy narigón, ni muy orejón, ni muy muy, y tampoco tan tan, pensé en apodrame "normal"... Pero cuando me presentaba diciendo "soy seba, pero me dicen normal" la gente se quedaba mirándome de una manera muy extraña… así que decidí buscar otra fórmula.
En el secundario tocaba la batería en una banda de rock.. y en mi afán por conseguir un apodo pedí que me dijeran "Batero". Ahí el problema; con la clásica malicia adolescente de “Batero” a “Pajero” se pasó casi en segundos arruinándome por años. El que las personas que yo llamaba “grupo de amigos” me dijera así al punto tal de olvidarse mi verdadero nombre; hizo que las únicas chicas capaces de corresponder mi amor adolescente fueran señoritas con problemas auditivos serios o desordenes mentales graves; o la combinación de ambas en la mayoría de los casos.
Cuando pude deshacerme finalmente del apodo busqué copiar a un gran ídolo, Quino, y combinar las letras del nombre y el apellido... Se-bastián Espi-no. El resultado tampoco fue bueno… las personas a las que les comenté la idea me miraban extrañadas mientras me explicaban las diferentes razones por las que no me querían combinar primera y última sílaba para decirme “seno” o “teta” como variante probable… Y se indignaban ante la posibilidad de unir la última sílaba del nombre con la última del apellido para darme como apodo Ano, simplemente porque quedaba como el… porque no era como Quino.
En algún momento pensé haber encontrado mi apodo cuando por la calle me gritaban Cornudo y quien era mi novia en ese entonces, cuando se lo comenté por escrito (era una de las sordas antes mencionadas y hablarle era bastante inútil) me explicó que seguramente hacían referencia a uno de mis tatuajes donde se ve una calavera de prominentes cuernos. Tiempo después descubrí que los viernes y sábados a la noche no iba a jugar canasta con sus amigas, y que el micro-short y el strapless no eran un uniforme obligatorio.
Hoy ya me dí por vencido en la búsqueda de un apodo que me contenga, creo que llega solo, como las novias con auriculares potentes, los amigos que no hablan de mis hábitos masturbatorios o las fórmulas que combinan sílabas dando por resultado partes del cuerpo….